Framboesas no Jardim

O Despertar

2011-07-21T07:22:00.000-07:00

Manhã de Domingo.

Hoje as coisas estão diferentes, você sorriu pela manhã e foi gentil, eu vi seu sorriso se perder no infindo céu que seus olhos miravam cheios de ladrilhos da luz da manhã, sua voz soou como um veludo rosa e macio.

Seus ombros estavam perfumados quando você me abraçou e depois de muitos anos você me disse "Eu te amo". E eu pensei que novos rumos seguia o seu coração?

A manhã vibrava pela janela, era domingo e todos dormiam até mais tarde, lá fora só o barulho dos pássaros, poucos, mas eles estavam lá cantando a sinfonia do sol. Nenhum vento soprava, nenhum carro passava na rua, a música da manhã de domingo era o silêncio, a calmaria era palco para a sua luz, e comecei a amá-la novamente. Senti vontade de acompanhar seus passos enquanto rodopiava pela cozinha com seu copo de leite, cantarolando algo num volume quase imperceptível, só um murmúrio.

Os raios de sol eram reluzidos nos azulejos e nas grades da janela... grade. Um louco pensamento passou pela minha mente: um pássaro aprisionado canta até sua morte para o horizonte que não lhe pertence, enquanto um gato aprisionado agita-se, ferozmente defende-se e com suas garras prende a face de seu ameaçador, nasce o sangue e escorre pela pele do rosto.

Volto meus pensamentos para você, eu lhe olho e sua imagem se distancia enquanto seus pés descalços circulam dançantes e envolventes, o domingo vai tomando forma, lá fora já se ouvem as crianças rindo, na casa ao lado a mãe esta pondo o café na mesa, ouço o pai espreguiçando, as crianças correm de chinelos para a frente da televisão.

Você encosta-se à mesa e espedaçando em pequeninos pedaços o pão com os dedos, você saboreia como se provasse ambrosia.

Deus..., esta noite sonhei que vi Deus, ele segurava minhas mãos e ninfas dançavam ao meu redor, elas voavam como você parecia voar, a noite foi quente e acho que tive febre. Pensei ter visto sua mão enxugando meu suor, sua respiração quente estava no meu rosto. Não! Acho que sonhei tudo aquilo! Ou não acho que sonhei. Tive a impressão de ter visto olhos de uma coruja na janela do quarto, a noite estava quente e no meu sonho você trazia uma bacia cheia de água para fazer compressas em minha testa, seus olhos lacrimejavam e você pedia para que eu não ouvisse a canção das ninfas e nem tirasse os olhos dos seus, você estava chorando, você pedia para que Deus não me levasse agora, não, não naquele momento, por fim você sussurrou e pediu-me ao ouvido: "não vá".

O Lugar dos Sonhos.

Eu caminhava por uma casa escura cheia de cantos, sentia o cheiro de sangue e ouvia um choro, porém, distante de onde eu pudesse estar. Andei quase em círculos, na sensação de caminhar por corredores e cômodos intermináveis pela casa perseguindo o choro, andei entre as paredes velhas feito o caminho de um labirinto grego, as portas se abriam para meus passos e a noite cantava com o soprar do vento uma melodia apavorante. Sentia muito frio, porém o suor quente escorria em minhas costas incessantemente. Ao desbravar um longo e funesto corredor, cheio de musgo nas paredes rachadas, onde também havia um carpete manchado ao chão e rasgado por algo que me pareceram garras, eu ouvi o cantar, o gorjeio da coruja em minha mente. Tive medo como uma criança apavorada. Pude sentir espinhos cortando meu ventre e o frio na espinha gelar cada osso de meu corpo, o corredor se prolongava infinitamente. Por mais que eu corresse as cenas se repetiam ao meu redor. Não seguia direção alguma, direita ou esquerda, norte ou sul, para onde eu olhasse ambas as direções eram extremamente iguais. Eu era dominado pela nítida sensação de não haver saída. O choro continuava em algum lugar perdido, e talvez, só talvez, não tão perdido quanto eu.

E quando foi que eu vi Deus? Em algum lugar entre meu louco desespero e seu rosto, eu acho...

A escuridão aumentou e se pôs a sufocar-me. Minha visão turvou e naquele momento as ninfas chegaram até mim. Com seus flancos cálidos e grandes asas, com a voz das sereias e a melodia do céu, tudo se apagou por completo quando, finalmente, veio a clarear minha visão o brilho letárgico da Lua. A paisagem vindoura doutra coisa não poderia ser que feita do que de sonho.

Quando a calmaria tomava forma, e meu corpo parecia acalmar-se, um novo calor começava a encher meu peito, sua voz voltava a mim vinda do céu, tive um sopro de esperança no peito, algo que de dentro da escuridão de meus sonhos mais profundos renascia, surgia do ébano em que eu vivia mergulhado, da indiferença dos meus dias, eu havia me tornado um observador que assiste complacente sua vida passar feito um filme do qual nenhum clímax é aguardado, eu via como vê um soldado cansado de lutar, todos os seus esforços serem desnecessários, quando sua medíocre existência torna-se um fato tão verdadeiro e repulsivo, mas que como um verme se agarra a seu ultimo fio de vida, de uma maneira ou de outra, não tem coragem de morrer e nem vontade para seguir, aguardei uma sensação daquele porte por muitos anos, e não é que ela veio-me em um sonho?

Pois em fim, quando a calmaria começava a tomar conta de minha noite eis que surge como um furacão, como uma tempestade em alto mar, balançando meus alicerces e dominando minha direção, a gritar em meu peito uma dor tão forte e devastadora, minha garganta rasgava-se amarga, estava cheio de angustia de um momento para o outro, o que eu via e ouvia teria a ver com a casa onde estive alojado, vi a face sombria da casa se erguendo majestosamente por trás de uma colina. O canto das ninfas se afastava cada vez mais de meus ouvidos, a visão turvou mais uma vez e quando pensei que estaria caindo num desmaiou súbito algo me fazia caminhar para a mesma direção da qual creio ter fugido por tão dificultoso caminho.

Como se tratou de um pesadelo, grande parte, talvez a parte mais excitante da história, tenha ficado perdida no meu inconsciente louco e quase desumano (um bom tanto devido à letargia).

Fui, pois o choro voltava a chamar-me e eu não poderia abandonar, não, não agora.

Atravessei a passos largos a desnuda floresta desprovida de luz, bosque que, ao notar minha passagem as pressas por seu interior sombrio, irou-se de minha pressa e fez soprar sua ira em ventania para tentar impedir meu andar deveras corajoso perante a imensidão de suas negras nuvens de galhos cecos, quebradiços e ásperos. Veio a roçar em meu rosto primeiro algo que muito me pareceu um lábio cruel e peçonhento, asqueroso, escorregando sobre meu corpo como uma pele escamosa e fria. Senti um forte nojo tão tremendo que náuseas reviravam-se com furor em meu estômago, esfriando-me a espinha e gelando-me o sangue. Meus pés se afundavam em alguma espécie de lodo negro, o farfalhar das árvores assobiava meu nome com uma espécie de voz metálica estridente. Reverberava em meu peito a sensação mais angustiante de toda minha vida, lembro-me de ter posto a mão no coração e não senti-lo bater, num momento de desespero total parei e coloquei o pulso a frente das narinas, nenhum ar saia ou entrava em meu corpo.

O que me fez voltar a mim e desvencilhar-me daqueles tentáculos deveras tenebroso, foi o choro angustiante que me deu forças para retomar meu caminho e ir buscar sua fonte penetrada em minha mente cheia de angústia dos sonhos mortos dantes vindouros.

Minhas Perdições

Segui incansavelmente, quase a arrastar-me, por entre a floresta (peço perdão aos meus mais profundos credos e sentimentos de fé, que me voltam a florescer como margaridas após décadas de truculentos invernos, pois tenho medo de nesse tentar dar cronologia ao sonho eu possa vir a maculá-lo e com ele aqueles seres nos quais deposito minhas crenças) quando previa um fracasso tremendo, dançando acima de mim as ninfas voltavam à sua melodia, belas, eu não as odiava, as temia um pouco, mas odiar, não poderia chegar a este ponto, dotadas de uma beleza sem igual, podendo ser tão lascivas e puras como nenhuma imaginação sonhou pensar, nenhuma imaginação humana é claro! Elas queriam me mostrar alguma verdade, mas eu não queria enxergar, e por mais que a curiosidade me incitasse e a dor, e certa excitação demoníaca, me fizesse pender a cabeça, num murmúrio de sufocante misericórdia eu continuei. E não cedi somente devido aquele choro que me causava ainda mais dor do que as dores que as provações me faziam passar. Mas enquanto as ninfas dançavam ao meu redor, o cheiro podre, a ânsia, aquele lábio peçonhento roçando no meu rosto, tudo continuava, e o escuro era cada vez mais denso.

Arrastei-me ainda por aquele ébano durante horas a fio, e quanto mais eu me demorava em minha jornada mais angustiante ficava o choro.

Quando a luz da lua voltou a pairar sobre mim e sobre a mata, vi tentáculos como de grandes lulas se desligando de meu corpo num deslize causando-me maiores náuseas, quis vomitar os meus órgãos um a um. O horror dominava a minha visão. O caminho que deveria me guiar colina acima era construído por esqueletos, muitos ainda conservavam vestes e cabelos, o cheiro podre era provido de dejetos de carne que ainda não estavam totalmente decompostos. Forçando os olhos, me era possível ver vermes ainda corroendo e dançando pelo pútrido cenário, as luzes do casarão piscavam falhas descobrindo a cada instante um novo olhar para um canto putrefato entre o balouçar das árvores naquele canto mórbido que gritava a noite. Por entre aquele absurdo de turvações ouvi o piar de uma coruja, busquei-a arduamente com o olhar, a desgraçada mirava em meus olhos do telhado daquela casa maldita.

Pensei em desistir, quis voltar, deixar-me levar pela musicalidade das ninfas, mas era impossível, por mais fácil que fosse fazer o caminho de volta eu não queria ver luz alguma.

Enraizando meus pés no chão úmido e frio eu retornava meu caminho para o antro de minhas perdições. Macular minha alma naquele sofrer ingrato. Os céus se colocavam a rir de mim, malditos, desgraçados, nuvens vinham se arrebentando cada vez mais sobre a casa entre raios, e sobre o telhado, entre as cinzentas nuvens, rostos cadavéricos e esqueléticos formavam-se. Riam incansavelmente entre os trovões, mas não havia chuva. Devasta aparição de um pesadelo.

Desesperado, eu reuni as forças que já não acreditava mais possuir, estava quase louco e foi o olhar penetrante da coruja que me fez seguir furiosamente. Ela me desafiava. Várias vezes escorreguei em braços dos cadáveres para posteriormente agarrar-me em algum outro dejeto. Nada me importava mais, só precisava encontrar aquele choro. Sei que parece estranho, mas num sonho tudo é real e eu perseguia aquele choro como se lutasse por minha própria vida: Instinto.

Quando obtive êxito chegando ao topo da maldita colina, olhei para baixo tentando trazer de volta meu equilíbrio. O bosque do qual eu fugira, na verdade, era uma parte de uma grande floresta que me pareceu muito mais perigosa do que qualquer coisa que eu tivesse visto ou sentido, perderia a conta ao tentar medir a densidade do pântano, a quantidade de corpos, os tentáculos pegajosos, ou as tantas árvores decrépitas e seus outros espinhos muito provavelmente venenosos de suas rosas negras – sob ainda o orvalho cintilante e quase angelical. Assim, voltei-me para frente da casa.

Ao agarrar-se à vida sobre qualquer pesar e passando por cima de tudo que queira lhe impedir nem sempre a sensação ou o resultado é inicialmente satisfatório.

Como sou um ser humano limitado e incapaz de realizar ou descrever a maior parte do que penso, quem dirá do que sonho, assim me conformo em tentar inutilmente trazer alguns poucos vestígios à luz .

Uma claridade surgiu por detrás da casa e cegou minha visão, de olhos exprimidos e lutando contra a luz entrei novamente na casa.

Ah, eu gostaria agora de ser um Anjo e falar mil línguas para achar numa palavra o que vi e o que senti. Nego-me ferrenhamente a acreditar que minha mente superficial e falha seja a única responsável pelas criaturas bestiais que residiam naquelas salas e corredores, talvez se eu fosse um gênio e minha mente estivesse acima dos outros mortais eu acreditasse que tudo não passou de imagens criadas pelo meu subconsciente e libertadas naquele instante. Se eu fosse um louco, eu poderia crer que nenhuma razão realmente é o elemento necessário para dar luz a tantos demônios. Queria também poder crer que estive entre a vida e a morte, e eu escolhi viver, mas sou completamente leigo a tudo que diz respeito à vida no "além", assim como não possuo nenhum conhecimento sobre qualquer religião ou doutrina que me viesse a provar esta ou aquela parte de meu devaneio concebido.

De qualquer modo, é possível descer além do desespero? Eu já não raciocinava mais, não era ao menos instinto, impulsos bestiais, e apenas uma ajuda eu obtive: a coruja. Irônico, o ser que achei guiar-me para a perdição trouxe luz para minha jornada. Ela levou-me rapidamente pelo meu pesadelo e mostrou-me portas que estavam escondidas nas sombras e curvas. Havia sido tomado apenas pela adrenalina.

À Vida

Bom, neste momento acho que nem é mais necessário descrever quem chorava. Voltei por ela, sai triunfante, sangrando, arrastando uma das pernas e com dores que atravessam a barreira do sonho e que, enquanto estou sentado aqui, à mesa do café, ainda sinto as pontadas e pequenas convulsões, mas sai triunfante com minha mulher ao colo. Mais lívida e encantadora que qualquer ninfa luxuriosa e mais forte em sua doçura que qualquer tentáculo escroto.

Feito pássaro aprisionado ela cantou em choro, e eu como um felino debulhei-me em um luta feroz.

Creio que minha esposa possa ter passado realmente a noite ao meu lado fazendo-me as compressas e talvez mergulhada em choro, mas não ousarei perguntar nada sobre o que aconteceu, quero crer e quero que ela acredite que não me lembro de nada e que ela voltou para mim pelo o impulso do simples frescor da manhã de domingo. E pode agora dançar descalça nessa sua valsa de ter voltado a me amar.

Quando acordei, ela estava adormecida ao meu lado com um dos braços sobre meu peito apertando firmemente a blusa de meu pijama, parecia cansada, mas seu rosto estava lívido e cheio de luz, sua boca semi-aberta respirava profundamente e seu peito enchia-se com o ar que ela respirava enquanto recostava a face em minha nuca e seus cabelos espalhavam-se bagunçados pelo travesseiro. Mesmo com todo mal estar que sentia e mesmo que isto pareça por de mais um clichê, eu me senti feliz. Quanto a meu sonho, a última visão que tive foi daquela luz forte, translúcida cheia de vultos brancos flutuantes. Onde eu a encontrei, bela como jamais tinha estado e apaixonada como foi (e como eu fui) a muitos anos atrás.

Mas chega! Eu sou incapaz de descrever aquilo que em algum lugar de minha quase perturbada mente acho ser Deus. E sendo que também me afastei dele, e só agora eu quis voltar.

Estranho a vida recomeçar em uma manhã de domingo...

E enquanto lhe observo diverti-se com o degustar de seu pão e leite, eu queria poder lhe falar como agradeço você estar comigo, como sou grato por você ter permanecido ao meu lado todos estes anos e ainda ser tão solicita e descobrir-se apaixonada por mim. E mesmo se não for verdade que estive quase a desfalecer, mesmo que luta nenhuma eu tenha travado para voltar, eu gostaria que você soubesse que foi apenas porque você murmurou-me: "não vá." que eu despertei esta manhã.

* Imagem: Obra de Rene Magritte.

Corvo

2011-05-31T17:43:00.000-07:00

As penas pretas, algumas ficam.
Como as voltas do relógio, o ponteiro da vida insiste em revisitar situações.
Me impede.
Sou fraca.
Insisto, continuo insistindo, mas o rio não corre livre seu percurso, ele seca, mingua.
Aguarda sempre a próxima chuva para se renovar.
Seus olhos me encaram.
Quando não me falta o corpo, me falta a mente.
Esvazio.
Carrega-me ao enfrentamento com seu olhar.
Entra em erupção o sangue por baixo das cicatrizes.
Faltam meios para a boca cuspir as palavras e forças nas pernas
pra subir os degraus no caminho.
O vento vem e me arrasta.
Me acompanha o corvo.
As folhas do outono são as poucas cores perante a frágil e débil iluminação da lua.
Eu não me reconheço,
mas reconheço o estado cataléptico no qual me encontro inerte.
Vazio preenchido de negror.
Ah, querido corvo que me tráz à mente a consciencia.
Poderia então levá-la?

Desafio Leitura Nacional

2011-04-13T13:32:00.000-07:00

A Beronique do blog brisanoturna.blogspot.com/ me passou esse selo que vem junto com um desafio: um joguinho de perguntas e respostas. Uhn... será que dou conta?

Mas antes: o selo vem do site/blog www.fernandameireles.com/ que é cheio de resenhas e promoções, um daqueles endereços na internet que você precisa passar sempre. Quer saber mais sobre o desafio, acesse lançamento do desafio leitura nacional.

Quanto ao próprio?

Vamos a ele.

1 - Quantos livros nacionais há na sua estante?

Ainda estou começando. No total são 23.

- Kaori – Perfume de Vampira (Giulia Moon)

- Lázarus (Georgette Silen)

- Aos Olhos da Morte (M.D. Amado)

- Fúria Lupina – Brasil (Alfer Medeiros)

- Extraneus I – Medieval – Sci-Fi (vários autores)

- Extraneus II – Quase Inocentes (vários autores)

- Histórias Fantásticas I (vários autores)

- À Sombra do Corvo (vários autores)

- Vapor Punk (vários autores)

- Trevas de Marfim (Adolph Kliemann)

- Poe 200 anos (vários autores)

- Cyber Brasiliana (Richard Diegues)

- Bento

- Vampiro Rei I

- Vampiro rei II

- Angustia de Fausto (Paula Mastroberti)

- A Dama Escarlate - A Emissária da Morte (Leandro Zerbinatti)

- Triste Fim de Policarpo Quaresma – Lima Barreto

- Os Melhores Poemas de Vinicius de Moraes (Vinicius de Moraes)

- Vidas Secas (Graciliano Ramos)

Infantil

- Um Cadáver Ouve Rádio (Marcos Rey)

- Office-boy em Apuros (Bosco Brasil)

- Xisto e o Pássaro Cósmico (Lúcia Machado de Almeida)

2 - Quando e qual foi o último livro nacional que você comprou?

Foram três livros de uma vez em 19 de março de 2011. Evento de lançamento em parceria da Editora Estronho e da Tarja Editorial, dos livros “Extraneus Vol II” e “A Situação”. Foram os seguinte:

- Poe 200 anos (vários autores)

- Cyber Brasiliana (Richard Diegues)

- Extraneus II – Quase Inocentes (vários autores)

3 - O que achou dele?

Lido: Extraneus II – Quase Inocentes.

Um livro de contos incríveis e marcantes.

( resenha no meu outro blog: carolinamancini.blogspot.com )

Lendo: Poe 200 anos (vários autores)

Por enquanto posso dizer que é um livro cheio de surpresas.

4 - Entre os nacionais que já leu, de qual menos gostou e qual mais te surpreendeu?

Definitivamente (muitos quererão me apedrejar), foi “A Hora da Estrela” de Clarice Lispector. Sei da importância dessa escritora, porém, eu definitivamente não entendo seu grau de subjetividade. Não há muito o que falar sobre ele, a não ser o fenômeno que acontece com autores do mundo todo, onde críticos acabam super valorizando um trabalho que é extremamente simples.

Agora, o que mais gostei é sempre difícil dizer, porque gosto de diferentes livros pelos mais diferentes motivos...

Eu não ia responder essa parte do questionário, porém, me veio algo em mente quando respondia a pergunta logo abaixo dessa, e a grande realidade que esse desafio apresenta, se é pra divulgar e falar bem de alguém que este alguém esteja na ativa não é mesmo? E sei que tanto Augusto dos Anjos, quanto, Álvares de Azevedo, me compreenderam (hehe - o que fazer com essas manias de msn?... enfim). Sendo assim. “Kaori – Perfume de Vampira” é fabuloso, surpreendente, sedutor e cruel. Uma grande aventura, uma grande história de amor, de perfeitas ambientações, muito bom mesmo.

5 - O que acha que falta aos autores nacionais para que a barreira do preconceito dos leitores seja vencida?

Tenho visto muita disposição nos autores nacionais em trabalhar melhor no quesito divulgação, mas a grande barreira não é nem de longe uma incompetência dos escritores, e sim, um enrome abismo que existe com o grande público feito principalmente pela mídia que faz acreditar que toda gama de escritores nacionais sãos aqueles que estudamos na escola (tanto os bons, os ruins, os medianos e os aproveitadores, mas não vou falar muito disso pois geraria uma longa discussão). O que realmente importa é que os autores já estão trabalhando, não estão só falando ou reclamando, estão (estamos porque essa é uma batalha de todos os apreciadores de literatura nacional) pegando pra si a tarefa da valorização e divulgação a fim de ganhar mais prateleiras nas livrarias e nas casas.

6 - Cite 3 (ou mais) livros nacionais que espera ler em breve.

Fora os que comprei e ainda estou lendo, pois leio mais de um por vez?(rss). Vejamos:

“Fúria Lupina - América Central”, de Alfer Medeiros (que ainda não saiu)

“A Guardiã da Memória”, de Gerson Lodi-Ribeiro.

“Insanas... Elas Matam”, “Deus ex Machina”, “Cursed City” (e muitas outras coletâneas da Estronho que ainda irão sair.)

E vou parar por aqui porque a lista mental não acaba mais...

7 - Indique 5 blogs para este desafio.

Adolph Kliemann - Adolph Kliemann

A Sombra da Lua - Liz

Serael de Solaris - Serael de Solaris

Artigo000 - Caio S.C.

A Estante Mágica - Ana Lúcia Merege

Para finalizar, agradeço a Beronique pelo selinho e à Fernanda Meireles pelo trabalho e incentivo.

Anônimos

2011-04-07T17:12:00.000-07:00

Como sangra

O corte

Castiga

Fustiga meu norte.

Sorrio/minto

Atrás do escuro

Que eu sinto

E não curo.

Não chama

Desabilita a voz.

Re-clama

Caminho atroz.

Faltam

Sinônimos

Saltam

Anônimos.

Acabam frases

Intimidam-se

Frente aos ases

Caminham se...

...forem jogados

Ao mar

Calados.

Pra navegar.

Porque grita

Muda a dor

Que imita

Prisma-explendor.

Falha e finda

Se insinua

Cisma ainda

Continua.

*Imagem: Pintura de Van Gogh

Enquanto o Amor não chega... Parte I

2011-03-30T09:50:00.000-07:00

Conto de Caio S. Cordeiro.

"Enquanto o amor não chega...
eu fiquei conversando com a Solidão”

-Olá, como vai? – ela iniciava a conversa.
-Ah, bem, ... Mais ou menos...
-Por quê?
-É que eu estou esperando alguém
-Quem? – a solidão perguntou
-O Amor.
-Ah, sério?!
-Sim, o Amor falou que viria, mas acho que ele se atrasou, já era pra ter chegado e isso faz tempo, será que nosso encontro vai ficar pra mais tarde...?
-Ei, não se chateie, o Amor vai vir – a solidão se achegava mais, e dizia isso de forma encorajadora. Dando-me Esperança.
-Bem, eu até que queria não me chatear, sabe?
-Sei.
-Então, mas não é a primeira vez. Certa vez, o Amor não pode vir, e me mandou a tristeza avisar... - A solidão me interrompe.
- A Tristeza! Conheço, amigo meu.
- Poxa, que legal isso...
-Acho que ela vai chegar aqui daqui a pouco.
- Sei... Vocês vão sair?
- Na verdade não, vamos entrar.
-Aonde ?- perguntei
-No “Seu Coração”, conhece?
-Acho que sim, já ouvi falar, dizem que é sempre um lugar conturbado. Verdade?
-Mais ou menos, não é sempre, às vezes é bem pacífico.
-É... interessante...

E visto que o Amor não chegou, eu continuei a conversar com a Solidão que me envolvia:

-Quando você marcou com o Amor?
-Já faz alguns anos, às vezes pego alguns caminhos por onde o Amor devia passar, mas nunca o encontro.
-Isso é triste!
-É, mas obrigado por dar aquela Esperança.
-Não é isso... Olhe, a Tristeza chegou!
-Olá – disse a Tristeza com um sorriso maroto na face, como se ela fosse uma boa coisa, assim como a Solidão me pareceu no início.
- Oi – disse eu com um vazio no peito por tanto esperar, e meio incomodo pela presença da Tristeza.
-E ai cara - perguntou a Tristeza, com certo afoitamento para saber minhas intenções de porque estar ali parado – o que você está fazendo? O que você vai fazer?
- Bem, eu estou esperando o Amor, e enquanto o ele não chega, fico com vocês. – E meio tímido lhes perguntei - Pode ser?
A Tristeza respondeu:
-Poxa cara, não vai dar, eu e a Solidão vamos praquele lugar, você sabe né?
-Sei... mas fica aqui. Será que vocês podem me fazer companhia enquanto o Amor não chega?
-Poxa, tem certeza?
-Tenho, não gosto de ficar sozinho.

O amor então não aparecia, e continuei, agora, na companhia da Tristeza e da Solidão:

-Que tal você vir conosco? Marque com o Amor pra se encontrarem no “Seu Coração”, quem sabe vocês não se divertem lá?
- Isso, pode ser!
Peguei o celular... liguei para o Amor mas deu caixa postal, como sempre. Nunca consegui falar direito com o Amor, logo sempre deixava recados, e então deixei um novo:
-“Oi Amor, será que nós podíamos marcar em outro lugar? É perto de onde marquei com você. É um lugar vermelho, com luzes azuis e brilhos avermelhados, tem formato de coração, que é o nome do lugar. Qualquer coisa me liga! Certo? Até mais.”

E então saímos: Eu, a Tristeza e a Solidão. Fomos para o “Seu Coração”.

*Imagem: Quadro de René Magritte

Nauta

2011-03-23T10:44:00.000-07:00

Nauta que em pleno mar toca tua cítara,

diferente de tudo que dantes vi nos echos

da fleuma, teu semblante furor imita

a embriaguês e mistério dos arabescos.

Neste mar no qual eu submerso rés

Murmurei pra ti um verso dos ‘santa-lúcia’

Apenas para criar um lied nas marés

Na ânsia de diminuir o vácuo que vem pela angústia.

Das Transparent des Wassers

es halten Geheimnisse, die Engel nicht sehen.

Und verloren dem Gesang der Nixe in den Wellen.

Verschwinden die Schmerz auch im Himmel.

Die Engel zeigen Pfeile im Meer Gleiten

mit seinem Flügel unten der Wolken

Sie hören dann das Lied der Nixe

Und Fälle tipsy im Schaum des Meeres.

Não existem caminhos certeiros, nem errados.

Todos são passagens que a tempestade enleia

Mas eu permaneço sempre seguindo em nados.

As truculentas passagens que o desejo norteia.

A nota do meu canto harmoniza o uivo da ventania

Se as palavras o tempo destrói, Poseidon, a me guiar,

brame e aumenta meu sopro de vida e calmaria.

Aceno e sorrio. Sempre há caminhos pelo mar.

The transparency of waters

they keep mysteries that the angels do not see

And lost the sing of mermaid in the waves

Pain also disappears in the sky

The angels point arrows in the sea

gliding with its wing below of clouds

They hear then the song of mermaid

And falls tipsy in the foam of the sea.

A vida já nos contou tantas histórias assombrosas.

E dentre estás marcas e sorriso dos caminhos

Já criaram tantas bussolas aleivosas

Que hoje caminhos são feitos sozinhos.

Nauta, tu segues ao leme tua cruzada junto ao mar,

visto que teu sorriso é o farol que abre a bruma.

Eu conheço bem as profundezas e não ei de me afogar.

Mesmo que eu permaneça alguns dias sem ser tua.

A transparência das águas

guardam mistérios que os anjos não vêem.

E perdido o canto da serei nas ondas.

A dor também desaparece no céu.

Os anjos apontam flechas no mar

Pairando com suas asas abaixo das nuvens.

Ouvem então a canção da sereia

e caem embriagados nos corais.

Porque nem sempre, Anjos são anjos

Então vamos lá... Uma postagem diferente.

2011-03-22T19:09:00.000-07:00

Faz um tempo tinha visto que certos blogs tem alguns ou muitos selos, que são distribuídos de diferentes formas, por diferentes motivos, e pelos mais diferentes usuários de blogs.

Eis que meu amigo de aventuras literárias (ou desventuras, quem sabe) colocou este blog em sua lista, como sugere uma das regras do selo Stylish Blogger Award (Prêmio Blogueiro Elegante) rss, nem tanto acho.

Uma das regras é falar sobre o amigo blogueiro que lhe enviou o selo, assim sendo...

Yvis Tomazini e suas aventuras literárias segundo ele mesmo:

Tem o conto 'O Segredo da Água' publicado na antologia 'Jogos Criminais' (Andross), aguarda ansiosamente o lançamento de outro conto 'Só o Dinheiro dos Mortos' na antologia 'Cursed City - Onde As Almas Não têm Valor' (Estronho) e ficou em 2º lugar no Prêmio Literário Profº Mario Carajabal de Poesias - Concurso Nacional da ALB/SC. Atualmente trabalha na fase final de seu primeiro romance. (e eu sei de coisas e não vou falar rss).

Além disse, seu blog promete bastante:

A Caneta Selvagem

Próximo passo (e um bem difícil) é divulgar 15 blogs (aiaiai, 15??????) literários e comentar nesses respectivos blogs com link para essa postagem (coisa que o senhor Yvis não fez no meu blog aqui!!! Mas deixemos os puxões de orelha pra lá, porque vai que eu também não faça não é mesmo?)

Oh, Gott. Wie schwer es ist!

São eles:
A Sombra da Lua
Palavra Extinta
Eclipse
Suzy M. Hekamiah
Adolph Kliemann
Furia Lupina
Poesia da Alma Obscura
ARS Poética
Fiel do Fel
Edgar Souza Poemas

Não literários, mas extremamente recomendados:
Prof. Ronaldo Mathias
(sobre política, sociedade e etc)

Blog do Warde
(sobre teatro e muita informação sobre arte)

Bom, e paro por aqui.

Passada essa parte árdua, é necessário falar sete coisas sobre mim ¬¬

Esse blog tem por premissa ter só textos fictícios (ou que pareçam fictícios), porém, será falta de educação não acatar a sugestão tão gentil do Sr. Yvis, sendo assim:

- Amo a cidade de São Paulo.

- Todos os dias que pego metro ou trem quero deixar a cidade de São Paulo.

- Gosto de café, coca-cola, leite, vinho barato e cerveja cara.

- Escrevo porque preciso, faço teatro porque preciso, desenho porque preciso, e por enquanto nada disso paga minhas contas.

- Sou muito racional, mas choro por coisas bonitas.

- Fiz doze cirurgias.

- Amo meus amigos e me desdobro em milhares por eles, mas tenho só um amor.

Bom, é isso, tarefa realizada.
Espero que apreciem os blogs indicados.

Aufwiedersehen

Asas

2011-03-11T10:06:00.000-08:00

Eu sinto:
Diante a memória infinitos rabiscos da mente cansada e só.
Bateu na janela da minha alma o vestígio do vento do seu sorriso, e deste lume que é seu arfar nas tardes amareladas, eu tentei enxergar meu caminho.

No despencar da noite me fugiu, da razão e destes olhos cansados, as fachadas e as ruas, tudo que antes reluzia calmo e quieto, tornou-se pântano incerto.
Mas amanheceu, e novamente Apolo me toma no colo, e o que vejo é a vida de volta às minhas mãos.
E o vento que bate nessa manhã em meu rosto, é o vento do recomeço e das memórias rudes adormecidas.

Eu vejo:
Páginas amareladas, fotos velhas, os livros tem algumas pontas dobradas.
Uma boneca vestida de branco, um incensário, uma caveira. Alguns cadernos, uma máscara, cd’s, um grande espelho.Um travesseiro, o vento lá fora, o outono e um sorriso.
E se eu pudesse escolher, me recolheria dos céus em um colo lascivo.

Se eu tenho asas? Apenas não me confunda com um anjo... Definitivamente.

Imagem: Pintura de Claude Monet
Impressionismo

Monocórdio

2011-03-11T09:51:00.000-08:00

O som monocórdio por ti jogado pelo regato da lembrança,

Não me sai da memória, e sim, me fustiga de assalto.

E do lied rouco o teu olhar violento me pede esperança –

Pálido nauta que surge da nevoa a brincar no mar alto.

Silencia na luz barroca da madrugada célere a chuva

forte, que nos impede de partir mais cedo. E ainda trame

contra nossos desejos de solidão esta dionisíaca noite turva!

Onde pedes que eu cuide deste cerne que dimana teu sangue.

Imagem:

Peace - Burial at Sea: 1842 de William Turner

Nihil V

2011-02-17T16:58:00.000-08:00

- Gabi?

- Sim Bia.

- Você lembra daquela música que a gente cantava quando criança?

- Sim, claro.

- Ela começava assim...

Está abafado agora. Bem abafado.

Curioso porque quase todo tempo a sensação que se tem é de não haver clima. Não chove, não faz frio e também não venta nenhum assobio do tempo.

Normalmente só existe a neblina, sem nada o que ver e nada o que sentir.

Às vezes fico pensando se todos que estão escondidos em suas casas escrevem para si ou se ficam simplesmente olhando o teto, as janelas fechadas e os móveis vazios.

Talvez outros como eu tenham alguns dos seus para dividir a dor.

Ou talvez eu seja a única que não tem ninguém por eu ser a única em qualquer parte.

- Canta comigo, vai. Era tão divertido. A gente segurava as mãos uma de frente para o outro com os braços cruzados, isso, desse jeito, e no três a gente girava e...

Eu fico aqui tentando lembrar como tudo isso começou.

Não lembro se primeiro vieram as doenças ou as bombas.

Mas acho que o começo mesmo foi quando todos os animais nos abandonaram. Gatos, cachorros, pássaros...

Os que não fugiram morreram.

A água foi envenenada, disso eu lembro bem.

Lembro do Pedro quando saiu daquela caixa d’água onde a gente costumava tomar banho em dias quentes. Sua pele parecia descolar do corpo.

Seus olhos cheios de sangue imploravam por ajuda.

Ele não conseguiu gritar.

- Vai, não para de rodar.

- Eu não estou parando.

- Esta sim, sua molenga. Sempre foi molenga. Quando a gente era criança você não agüentava e era a primeira a cair

- Vai. Continua cantando...

Ah, Bia. Às vezes tenho a impressão de que se eu abrir a porta posso encontrar com a gente ainda criança brincando de amarelinha na rua.

E às vezes acho que você esta aí fora.

Doente esperando que eu cuide de você. Ai fora que é dentro dessa nevoa.

Mas não tenho coragem de sair.

Não tenho esperanças suficientes para acreditar que você, minha melhor amiga, esta viva em algum lugar.

Ah! Como eu sinto a sua falta.

- Haha. E sempre acabava assim lembra? Com as duas caídas no chão. Isso quando não quebrávamos nada antes.

-Verdade Bia. E meus pais ficavam furiosos. Te mandavam embora e me deixavam de castigo... E seus pais, o que faziam?

- Eles não olhavam direito pra mim.

- E agora?

- E agora o que?

- O que fazemos?

- Hora de fazer você morrer de cócegas.

O silêncio é sempre tão sepulcral aqui.

E aquela sensação de abafado esta mais clara agora.

Não é o tempo que está abafado, é a minha angústia que me tira o ar.

Foi sempre você que em qualquer tempo vinha até mim.

Me tirava do chão e curava as minhas feridas. E nunca o contrario. Nunca.

E eu ainda espero que você venha abrir essa porta.

Tenho racionado meu alimento comendo cada vez menos esperando você chegar.

Mas preciso dizer que todas as coisas gostosas acabaram.

Tudo agora tem o inóspito gosto de pó. Pó de solidão e velhice precoce como o meu coração seco.

E não importam quantas lágrimas eu chore inundando meu peito. Ele continua a ressecar.

- Ainda se lembra daquele dia no armário?

- É claro que lembro.

- Você sempre faz isso Bia.

- Isso o que Gabi?

- Me pega desprevenida.

- É que eu adoro o gosto de surpresa na sua boca.

Eu me alimento com suas lembranças como uma viciada em morfina. Preciso delas para superar a dor, esse medo.

Mas continuo vivendo, por desejar mais que tudo que você volte mais uma vez para me salvar. E me ajude a lembrar daquela música que cantávamos quando ainda éramos crianças e já não lembro mais.

Às minhas amigas L, J e A.

Imagem:René Magritte - Madame Récamier de David

Minha Estátua.

2011-02-17T16:15:00.000-08:00

Eram teus flancos pálidos, de gentis curvas

Minha estátua de gesso! Em prazerosa fúria

Que bailavam cálidos (e a visão ainda me turva)

Por entre as sombras da luxúria.

E posso eu ainda te esquecer?

Aquela magnífica imagem da luz

Fulgurante que vinha me aquecer.

Como não cultivar o que me conduz?

Sob o céu das trevas, tu rias morta de amor -

Toda’quela magia ainda me seduz -

Como não pensar em beber o calor

Do seio alvo teu, quem em desejo me pus?

Ofegante, de tua doce feroz boca vinha o suspirar.

Qu’eu noite após noite em ansiedade tenebrosa

Maculei-te, só por pensar em me deitar

Sobre tua pálida e sensual pele formosa.

Por não alcançar-te além do sonho da cova

Derramo meu sangue – Oh, doce feiticeira.

E enveneno-me sobre tua eterna e pútrida alcova.

Entregando-me a solidão como ao vento se vai fina areia.

Tudo, pois te vi em negro vestido e véu

Carregada em teu caixão da madeira de cedros,

E trancada solitária, após simples reza, neste gentil mausoléu,

Que me permite jazer aqui, entre flores e arvoredos.

Oh, tua estatua perfeita de olhos e belos cabelos

Castanhos como esta terra que te cobre feito manto.

Oh, funesta deusa, por que a mim apareceste pelos

Ventos frios e úmidos como se mostra meu pranto?

Por que banhaste-me com o orvalhar da alma tua,

De forte aura e semblante sério, mas cheio de amor?

Por que mostrastes aquelas alvas mãos tuas

Colocadas sobre teu colo só pra eu sentir tua dor?

Enfeitiçado pela fria magia funesta que tu cantaras,

Eu sozinho me deixo morrer na frente de teu escuro lar,

Por causa da dança que – eu juro – tu dançaras

E embriagaste-me neste som sutil e horroroso de folhas a farfalhar.

É este soprar dos ventos que me atormenta.

Ah, perfeita deusa do negror de meu pesar.

Graças a ti meu sangue se esvai de forma lenta

E as asas da morte já vêm me buscar.

Sobre o perfume das flores encontrar-te devo!

Aguarde – eu choro ansioso – minha deusa – por beijar-te.

Quero breve reconhecer a cor de teus olhos e sentir teus relevos

Mesmo que seja com a alma, para não macular-te.

Em desvairada loucura ver, então, tua imagem.

Ah, como me encanta este escuro profundo – tu danças.

Meus olhos fechar-se vão diante de tua mensagem

Que canta numa melodia obscura de matança.

É, por ti, donzela, que rogo à carnificina do meu ser.

É por ti, meu amor pálido, que eu grito.

Seguirei por entre as baixas trevas de suicidas para ter

Teu verdadeiro semblante e eu deixar de ser aflito.

É por ti, alma lúgubre e cálida jazida

Que meus olhos se fecham, sem pensar

Em algo mais que ti, eternamente para vida,

Eu deixo tudo aqui e busco-te no meu sepultar.

Oh, minha bela e pútrida rainha n’alcova.

Vou a ti, feiticeira do amor, pela morte sobre teu peito.

Pois noites a fora visitou-me em sonhos e chamou-me a tua cova.

Eu morro, ah, meu tenebroso amor perfeito!

Vou a ti morrer: linda estatua de gesso branco.

Por ti jazer – fria e morta princesa.

Depois de tanto derramar sangue e pranto,

Humilho-me a ti, fúnebre moça, que és das trevas realeza.

Coisinha Maluca Chamada Amor

2011-02-11T14:56:00.000-08:00

Um solo de guitarra dançante soa de dentro da casa, chove, mas esta quente.

Quente o bastante para gostar dos respingos da chuva no rosto trazidos pelo vento.

A lua brilha alto, maior que as nuvens, maior que eu.

Bem maior que eu.
Eu olho envolta a tento a tudo que pode acontecer, mas me divirto. Não preciso de esforço.
Olho para tudo, percebo tudo, mas nada me impede de “rock and roll”.
Quando ela não olha, eu aqui na varanda, paro sobre as patas traseiras e balanço as patas da frente como se eu tocasse a guitarra.
Sou o músico das caladas da madrugada, dos becos, botecos e da bateria da lata de lixo.

Depois do solo volta a cantar:

“I gotta be cool relax get hip!

Get on my track's

Take a back seat (…)”

A música continua embalando minha diversão. Meu rabo meche de um lado para o outro.
Eu não me sinto sozinho essa noite. Na verdade, eu nunca estou sozinho.
Sou uma parte da loucura que é ser filho da noite.

Meu pelo branco não me camufla, mas minhas manchas são meu charme.

É só eu chamar que minha garota estará lá.

“Until I'm ready (ready Freddie)

Crazy little thing called love”

A música continua, e eu balanço sempre mais.

A voz inconfundível, a melodia perfeita. Eu me divirto e canto.
Não é preciso estar apaixonado para se estar apaixonado.

E eu sou daquele tipo que sempre se apaixona, e me divirto.

Um típico boêmio incontrolável e conquistador.

Eu tenho tudo que preciso. A música continua comigo.

Rodando, rodando. É só o começo do meu embalo.

Meu embalo maluco onde toda noite é uma sexta feira à noite, até sextas feiras de chuva.
E eu continuarei dançando, balançando o rabo e cantando enquanto tiver música, ou até que ela venha até aqui, me pegue no colo e me faça carinho debaixo no pescoço.
Minha vida é essa, sinto muito por você amigo.

Yeah.

“This thing called love I must get round to it
I ain't ready
Crazy little thing called love”

A noite é todo meu pecado, e eu adoro esse ritmo.

Enlouqueço no balanço, a noite cada vez mais louca.

Yeah, eu não estou preparado, querida. Mas quem liga?
Minha “motorbike” é a vida, e eu tenho sete.

Existir em 12

2010-12-23T18:01:00.000-08:00

Existe o tempo e sua medição precisa das horas e minutos, e existe o tempo preciso que fala por si mesmo e que só respeita sua vontade fazendo minutos em horas e horas em segundos.
Existe o vento que assobia melodias doces e amistosas, como também tempestades que nos devoram em sua sinfonia titânica, e o sol tênue ou feroz que nos deixa a seu bel prazer.
Existem os amores que nos deixam ao léu e os que nos aquecem no colo de um porto seguro para qualquer maré. E sempre existem as amizades.
Existe a falta, o desapego, o desassossego, a paixão, a vertigem, as ilusões. As utopias, as políticas, as demandas e quem comande. Existe a força, a ira, a revolta e – ainda bem que existem – as revoluções.
Existem os fazedores, as teorias, os teoremas, os paradigmas, as verdades absolutas e há quem não acredite e quem prefira não acreditar.
Existe um ser que não se encontra quando pensa, apenas quando sente e quando se entrega por completo ao que faz, e há quem se perca ao se entregar.
Existe o mar, a necessidade de navegar e há o saber navegar. E existe o oceano.
Existe o escuro da noite, o escuro do sono acolhedor e do pesadelo que quebra estruturas. O escuro da magia, do desconhecido, do irreconhecível, da cegueira e depressão.
Mas tudo existe no tempo, o tempo que pertence ao relógio, e nossa vida que pertence e existe no tempo. Tempo que não finda, mas se acaba, porém se renova e nos retorna como os ponteiros na dança cíclica de doze em doze.

A primeira canção ao verão.

2010-12-20T19:12:00.000-08:00

O sol que aquece as costas, a pele através dos vidros e dos enrustidos compartimentos onde se resguarda a empatia à vida.

E na noite clara de lua gigantesca sombreada aos flancos pela luz vibrante feito espelho solar os beijos se derretem mais rápido.

Estrelas imensas dividem espaço com as nuvens carregadas e brincalhonas.

Rápidas tempestades fingem refrescar o calor fervoroso que é o ventre do dia.

O amor ganha ares de libidinagem e exaustão, relâmpagos odores da tarde e da calçada cheia de pegadas apressadas.

Rastros buscando um vento para aplacar de leve o suor. A sede que vence a fome. A busca dos lábios e línguas por saliva (e por saliva alheia). Os corpos que vencem distância e se distanciam.

Finalmente as cores mergulhadas nas águas translúcidas revelam-se alegres e leves, como as ondas verde-azuladas, como as nuvens brancas aveludadas e como os pés
descalços, os cabelos soltos, os sorrisos jogados, olhares reluzentes e que sempre arriscam-se mesmo desviando-se dos raios do sol.

Sorvetes pingam sobre os colos desarmados. Crianças ralam os joelhos, sangram, e com a ponta do dedo provam do sangue: caretas surgem como limonada sem açúcar.

Tomar banho de chuva, gargalhar até perder o fôlego, deitar na rede pra fazer parte do ar quieto e amigável.

Maldizer os ternos, os sapatos, o ar condicionado quebrado, as super lotações das conduções e o transito do feriado, e mesmo assim, correr de abraço ao céu azul cheio de vida que diz bom dia.

Esquecer o guarda-chuva, esquecer do tempo, esquecer a dor e os problemas só pra deixar-se fazer nada enquanto o hálito morno depois das águas lambe seu pescoço, costas e onde mais gostas de suor desejem deslizar.

Sonhos intensos se transpassam e se revezam com a insônia.
O cheiro do tempo que muda, do asfalto que muda, da pouca grama que muda.
Das esperanças e das energias renovadas em dualidade com o corpo amortecido e os desejos de preencher cada noite quente de lua cheia com a grandiosidade de um viver intenso, tão intenso quanto o sol de verão.

Ode Triste (ao Teatro)

2010-11-27T17:46:00.000-08:00

Dói. Uma dor que estende no tempo e consome quanto mais perto se aproxima a razão da existência dessa dor.
Uma dor de não pertencer, de estar distante, de não poder.
Dor de mãos atadas, pernas amarradas, bocas trancadas e costuradas.
Dor de algemas nos pulsos, que machucam, mas não rasgam ao ponto de libertar.
Fechar, trancar, deter.
Impossibilitar os atos e as atitudes que necessitariam reverberar no espaço.
Ser consumida pelos dias, pelo poder maior de não poder estar.
E repete-se. Feito um compasso fácil e nada frágil que tange na estabilidade da renovação das amarras.
E está longe.
Inalcançável aquilo que um dia tive em mãos, no coração, dentro do caminho e hoje, e novamente como no passado, não é, não vem, não pode.
Céu inalcançável. Uma estrela brilhante que reluz encantos. Prantos.
Me abandono, me tomo nos meus próprios braços por consolo, e sumo.
Desapareço do lugar desejado que não é meu lugar hoje, foi, deixou de ser, e foi, e deixou de ser, e hoje não é.
E choro, ora quase choro, entristeço-me, supero, tento.
É a dor que se assemelha a inveja, ao desejo, ao pecado de não contentar-se e mesmo assim aceitar o momento da dor. O momento de o coração gritar “Não quero” e da razão dizer “Eu preciso” e da alma balbuciar “Mas por quê?”
O que da sentido à vida, torna o lugar do sonho. Um sonho que é almejado no raiar do dia e no compasso das horas, mas que nem o sono é capaz de trazer.
A paciência, o que é o mal crível para criar o bem sólido.
Mas dói, o corpo se cansa das dores do espírito. E os suspiros insistem em sair.
Dói. Essa dor que parece não findar, que tem esperança, mas se cansa de esperar.

Nihil IV

2010-11-27T16:48:00.000-08:00

- São dois cigarros.
- Eram três cigarros. Tenho certeza.
- E vamos ficar aqui contando cigarros?
- E respirando fumaça e soprando as cinzas que caem sobre a mesa... Eu tive um sonho Jô.
- Não pode ter tido Iza, não pode.
- Eu sonhei, lembro bem, não podia ser real...
- O que não podia ser real? Esta maluca? E você, aliais, não podia ter sonhado.
- Eu sonhei, te digo que sonhei. E o que não pode ser real?
- Qualquer coisa pode ser real Iza, qualquer coisa. Olhe para nós, o que você vê, parece real?
- Eu entendo o que você diz, mas era diferente...
- Diferente como? Eu de olhar para seu rosto enxergo seus ossos. E seus olhos assim como os meus já perdem a cor. Não há energia, você entende isso? E nem sei como ainda estamos vivos sem nem ver mais a luz do sol, sem nem saber mais se é dia...
- Ou se é noite. Já ouvi você dizer isso cento e trinta e duas vezes, pois eu contei, anotei todas. E digo que era diferente, por isso foi um sonho.
- Cento e trinta e duas vezes? Você realmente não tem o que fazer Iza.
- Eu anotei, fiz um risquinho no meu caderno para cada vez que você disse “nem sei como ainda estamos vivos sem nem ver mais a luz do sol, sem nem saber mais se é dia ou se é noite.” E anotei todas as vezes que você já disse “Eu acho que devíamos queimar os livros de uma vez e acabar com essa angustia de morrer aos poucos”, foram setenta e três vezes, também anotei quantas vocês você diz que me ama, quantas vezes você ameaçou se matar e o número de dias em que ouvimos bombardeios, e o número de dias em que o silêncio nos dominou...
- Sim, Iza, eu entendi, você tem tudo anotado.
- Sim, Jonas, por isso eu disse que eram três cigarros e não dois.
- Ah, eu não me importo, eram dois, e nisso você esta errada...
- Não estou.
- Está!
- ... Mas eu te disse que sonhei.
- Não sonhou Iza, não sonhou, não pode ter sonhado, ninguém sonha.
- Eu sonhei, e isso pode ser um motivo para ter esperança, não pode?
- Pode. Poderia... mas não pode, porque você não pode ter sonhado.
- Eu sonhei... na verdade Jô, foi um pesadelo.
- Diga de uma vez...
- Eu sonhei, sonhei que nós fazíamos amor.
- Isso é um pesadelo? Mas de fato, isso parece bem improvável de ter acontecido, mas ainda não acredito que você sonhou, deve estar inventando.
- Não estou, presta atenção, me deixa continuar. Depois que nós fizemos amor, e era lindo, você ia para o banheiro e se matava. Se matava e eu só via depois. Viu só?
- Vi o que?
- Como é impossível. Primeiro porque é impossível que nós façamos amor, e segundo que é mais impossível ainda que você um dia, cumpra suas promessas de suicídio e me deixe sozinha.
- Porque você acha impossível que eu lhe deixe sozinha?
- Porque você me ama Jonas, só por esse motivo.
- Entendi... mas ainda acho que você esta inventando que sonhou. Você bebeu ontem?
- Bebi, e o que importa?
- Importa que você pode ter imaginado, talvez porque queira muito fazer amor, e porque queira muito que eu me mate.
- Oras, não fale besteira Jonas. Eu não quero que você se mate... Veja só...
- Mas você queria fazer amor comigo Iza?
- Queria, queria sim, antes do meu sonho eu queria mais, agora nem tanto...
- Talvez você tenha medo que eu me mate depois...
- É, pode ser isso sim.
- Mas você bebeu muito ontem?
- Bebi, já disse que bebi. Meia garrafa.
- Meia garrafa?
- Meia garrafa de vodka três vezes.
- E porque você bebeu?
- Porque queria fazer amor com você...
- ... Entendi....
....
- Iza?
- Diga...
- Porque nós não fazemos amor?
- Porque você não pode Jonas, não lembra? Você se envenenou com a fumaça e a água do rio aquela vez, e desde então, você não pode mais fazer amor...
- É mesmo... Iza, mas eu ainda duvido que você tenha sonhado. Ninguém sonha.
- Ah... tudo bem, você não quer acreditar em mim, tudo bem. Vou ficar sozinha com a minha esperança.
- Quer que eu lhe acenda outro cigarro?
- Quero. Você não quer?
- Não agora, gosto de respirar a sua fumaça pra esquecer a fumaça de lá de fora, é uma forma de você me pertencer.
- Então acenda logo meu cigarro Jonas.
- Aqui está.
- Sabe Jonas, eu sempre gostei dessa fumaça.
- É, eu sei.
- É, você sempre sabe.
- Isso mesmo. Eu sempre sei ... Iza, você viu o Leo ontem?
- Não vi, dormi logo e sonhei com você.
- Estranho...
- É, estranho...
- Vou ao banheiro.
- Ok.
...
- Iza, venha ver.
- O que houve querido?
- O Leo se matou no banheiro.
- Se matou...?
- É... Iza, você bebeu meia garrafa ontem?
- Sim, bebi meia garrafa de vodka três vezes.
- Três vezes... E você não tem mais tanta vontade de fazer amor comigo.
- È... não tenho.
- É... não tem... Nós fizemos amor no escuro, Iza?
- No meu sonho fizemos.
- Sabe Iza, eu disse que você não poderia ter sonhado.
- É mesmo Jô. Parece que não... que não sonhei...
- Melhor eu me sentar ai à mesa com você de novo.
- É... é melhor... E o que vamos fazer?
- Não vamos fazer nada Iza, não vamos fazer nada. Eu vou ficar aqui olhando para a sua palidez e para os seus ossos e você vai ficar ai olhando para mim, é só isso.
- É só isso mesmo, ao que parece...
- Agora, você vai se convencer de que havia dois cigarros?
- Não, querido. Eu anoto tudo, havia três.

Colombina

2010-11-27T15:46:00.000-08:00

A colombina esta cansada, seus pés não valsam mais,

seu vestido esta rasgado, a renda desfeita, a pele empalideceu.

Os palhaços não sorriem por trás da maquiagem, a bailarina tem fortes dores em seus pequeninos pés,

ela pisa em farpas.

E quando chega a hora do circo partir e a tenda é desfeita os olhos desolados se ocupam com o caminho pelo horizonte.

A colombina esta cansada, ela não quer mais valsar,

lá se foi o circo, a brincadeira, a gargalhada,

a colombina não quer mais sonhar.

Chegaram os ciganos, e nas linhas de sua mão alguém leu que um palhaço triste

roubou seu coração febril.

Imagem: Isabelle Adjani em "A Rainha Margot"

escrito em 03/06/2006

As fitas de Pandora

2010-10-28T15:17:00.000-07:00

Ao abrir os olhos no vácuo da quietude, deparamo-nos com as cortinas do tempo turvando o ar e hipnotizando as vontades.
Tudo parece estático, branco, invalido e triste.
Uma tristeza longa no peito, dias normais de entardeceres solitários. As lágrimas que não vem aos olhos, mas não por falta de vontade.
Frio, mesmo sem vento para eriçar os pelos da pele, o peito sozinho infla e dissolve novamente o oxigênio no ar...
Inspiração e expiração na tentativa pacífica do corpo de reagir à tênue apatia dos sentidos.
Uma neblina rasteira, manipuladora e vagarosa se aproxima dos arredores da alma.
Uma voz, um canto indecifrável chora vindo da nuca, de trás dos ouvidos, de dentro dos olhos, da garganta incrédula e incapaz.
Os ponteiros do relógio consomem cadavéricos as boas memórias, as vitórias, e regurgitam pesares.
Olhares vazios se cruzam, a natureza retrata no empalidecer dos concretos e dos galhos ríspidos e das estatuas solitárias a catatônica sinfonia da agonia.
As pequenas velas da esperança não são suficientes para aquecer os membros em busca de novas caminhadas que façam sentido...
... os passos se perdem nas trilhas da insegurança. Uma loucura dada pelas mãos da impotência.
Passados remotos guardam males e perdas ainda presentes e inertes nos ombros.
Os joelhos se embaralham, as mãos sem atrito escorregam nos vãos que margeiam a razão.
As horas demoram arrastadas, sádicas em torturar seus prisioneiros.
No horizonte inalcançável o outro silêncio, o silêncio do alívio.
Entre os rastros deixados para traz sorrisos periféricos e audaciosos... incrédulos, mas não tão firmes.
Os sons se emudecem aos ouvidos alquebrados diante a ambigüidade: turbilhão de densas emoções versus abismo e limbo que absorve os possíveis sabores da vida.
Os ritmos seguem o compasso denso e lerdo da sofreguidão...
Quanto mais perto de si mesmo, mais longe de si, e não mais. Uma estrada em círculos... a revisitação ao conhecido desassossego.
E se no susto, venta, o gélido soprar do males da alma arquitetam a dança mórbida das fadas espectrais da humanidade.
A tristeza se confunde com melancolia, e a melancolia se dissemina como garoa fina.
Os rumores da subjetividade voam longe, ganham as barreiras da visão, atravessam os lençóis transparentes das gotículas que vem inutilmente das nuvens na tentativa de afagar as cicatrizes.
Mas logo também se vai... Mas ela fica, amiga inseparável das infelicidades e do auto-reconhecimento deste ser humano que é falho. E que por ser falho, se martiriza e se angustia.
E vejam, lá estão as fitas...

Baseada no video de Larissa Anzoategui
Angústia

Ao Leito

2010-10-19T15:49:00.000-07:00

Perdi as contas de quantas vezes tentei matar você em mim. Hoje sem forças, e de joelhos eu desisto de tudo. Sem forças, eu não me agarro em nada, tudo que passa diante meus olhos passa, e nada que o rio me trás eu tentarei alcançar. Se chover, da tempestade eu vou viver. Caso a ventania me levar pro sul, este será meu norte e nada eu vou prever. Se amanhecer, querido, vou fotografar na memória o roxo que nasce vagarosamente no horizonte, se vier com sol ou neblina, é desse dia que minha sina vai viver. Por que se eu morrer – ah, se eu morrer! – não vou ter comigo nenhum pesar a que recorrer, a não ser as barreiras que nunca de mim dependeram para serem vencidas. Por que, meu amigo, eu já perdi as contas... e as saídas

Gato

2010-10-19T15:28:00.001-07:00

É asfalto, concreto, rua. É abrigo da chuva pra eu matar minha sede da minha solidão. É meu canto que te acorda, é tua mão que me acaricia, mas meu guia é o instinto de estar sempre distante de me envolver. Fotografa minha presença que logo eu fujo sem aviso do refúgio que é teu colo pra eu dormir. E quando volto me percebe no caminho de passos leves e me conforta nesta cena sem cores. É preto e branco, bem simples, ancestral e ultrapassado como tua poesia sobre mim no papel pálido.

Fim de Tarde.

2010-10-19T15:23:00.000-07:00

O sol arrasta-se, esta entardecendo. Sugiro ao meu fantasma que cante. Abrimos as cortinas, o cheiro da monotonia entra em nosso aposento, ele senta ao piano, e sua voz de tenor acaricia as paredes e meus tão machucados ouvidos. As lagrimas caem livremente em uma guerra que já desisti de lutar. Da janela, reuni-se à lied o vozear das crianças que brincam na calçada. As batidas do velho relógio de pendulo medem os compassos aos quais meus batimentos cardíacos se assemelham. Na estante a foto de meus pais, no apartamento ao lado, o chuveiro. Lá fora anjos me ignoram. Eu abaixo a cabeça e penso nos ferimentos da pele e nas cicatrizes da memória. O fantasma silencia sua voz, seus espectrais dedos se afastam do piano, sem barulho ele se aproxima e me abraça. Única companhia. Afaga-me e consente-me descansar no seu aconchego.

Príncipe das Trevas.

2010-10-19T15:20:00.001-07:00

Apareceu-me em sonho, mais uma vez, querido! Sem que desta vez, em presença tu realmente precisasse estar. Num suspiro longo acordei, mas meu peito era oprimido e tive medo. Longe demais para que eu possa alcançar, entre mim e ti tem meu orgulho. Príncipe das trevas, tu deixas-te em minha pele um estigma que de tempos em tempos volta a sangrar. Schatten Herr, tudo era turvo em sonho, menos teus olhos densos nos quais mergulhei para tentar deixar o brilho desobscurecer e amenizar a raiva. Foi em vão! Agarrei em teus braços... tua presença era a mais forte graça da qual eu aceitaria, um dia, me comover. O que me aflige, é saber que tu és capaz de ter o mundo, mas luta contra quem não é teu inimigo. Quis acalmar tua revolta em meu colo, mas acredito que me tornei demasiadamente fraca, demasiadamente cansada. Não tenho armas para lutar em uma guerra por ti e necessito preservar o equilíbrio que ainda me resta. Tu eras todo o sonho do qual eu queria sobreviver ... (e de certa maneira, o pesadelo do qual eu tento fugir).

Recanto

2010-10-19T14:41:00.000-07:00

Ao passares, se puderes, deixe seus rastros e suas sensações, para cultivar as flores no jardim e regar feito orvalho as personificações das letras em etéreos espectros de eternas venturas.

Ira

2010-10-19T12:28:00.000-07:00

No meu peito o outono, ele chora o choro da vida que cai, balança no ar, suspira e espera. Sustento inutilmente a esperança e tento apagar da consciência esse grito mudo que corrói os nervos, essas palavras desafiadoras que ressoam dentro do crânio produzindo o eco da impotência. De braços cruzados e olhar perdido, qual Afrodite, tento sobreviver sem virtudes, mas ainda assim amo, mesmo que esse amor implique em fugir, refugiar-me entre os morcegos aguardando que a tempestade parta e leve para longe meu sofrimento, meu medo e minha ira, esse grito mudo.

Anicê

2010-10-05T16:32:00.000-07:00

Anicê.

Fogo! E o mundo inteiro parece cair a seus pés.

A garota de cabelos e traços indígenas se redescobre divertindo-se naquela imagem de devastação. Amerê!

Hoje sou como Arani.

No lugar de florestas: gado, pasto, dinheiro fazendo dinheiro.

E me mudam de lugar. Casa nova.

No lugar da favela, de sua casa, de seus pequenos pertences sem valor monetário algum: a rodovia, os carros correndo de faróis feitos olhos selvagens na noite.

Bando de Jaguar.

Agora, novamente o fogo!

Quem chorou e quem se debulhou em lágrimas quando nem o vôo mais alto do pássaro mais rápido foi suficiente para sua fuga?

Quem chorou quando as madeiras da favela, quando a cortina velha, o lençol cheiroso viraram cinzas?

Cinzas para cobrir as cinzas de sua tristeza.

Eu sou Arani.

Fogo na grande casa. Fogo! O brilho de tupã seria cegado pelas chamas ferozes da revolta.

Mas é a mãe lua que presencia sua festa:

Ah, Airequecê!

Bandeira hasteada pela mão direita.

A alma limpa de dor e pelas mãos macias da vingança.

O corpo nu, os passos lentos.

Vestida de Araruna.

Ao longe o primeiro carro de bombeiros, do outro lado a viatura policial.

Índio anda pelado sim, meu senhor.

Eu sou Avá.

Ela pode alegar qualquer coisa perante as leis do homem branco.

E além do mais, não faz diferença.

Trocar uma cela por outra cela menor.

Alcova por cova, nem faz tanta diferença.

Além do mais, é dia de índio.

E índio quer... Quer ver o circo pegar fogo, porque palhaça é invenção dessa gente, dessa gente que não se sabe dizer muito bem quem ou o que é.

Índio quer ver o fogo.

Amerê. Amerê. Amerê.

Sou Avá e Araruna.

Airequecê. Esplendor que só você vê, Airequecê.

E que Amanaci hoje não de o ar de sua graça.

Hoje o Ipiranga vai fazer jus ao nome, é dia de Anicê.

E eu sou An!

Arani: tempo furioso

Amerê: Fumaça

Airequecê: Lua

Araruna: Ave preta.

Amanaci: Senhora da chuva

Ipiranga: rio vermelho.

Anicê: fogo.

An: fantasma

Um conto do riso desesperado

2010-10-02T15:55:00.000-07:00

Conto de Caio S.C.

-OK, Você tem noção do que eu disse, certo?!Você tem noção dos perigos que você esta aceitando?!

-Sim

-Posso perguntar por quê?

-Pode

-Por quê?

-Porque sim, e não seria pra isso que vamos pra lá?!

-Sim, ... Mas....você não tem medo?

-Logicamente!

-Mas se você tem medo...E então?! Por que ir?

-O medo só vai me consumir em alguns instantes, eu vou errar, errar, errar, talvez quem sabe quase chegar nesses objetivos, mas pelo menos eu vou tentar, né?!

-Sim...humanos, seres estranhos.Você tem noção também do sofrimento que você vai passar né?!

-Cara, você me mostrou tudo, eu tenho noção sim!.....Porem, pensando bem....

-Então você desistiu?

-Não, não importa, a felicidade dos outros é mais importante que a minha, principalmente se eu amo essa pessoa. Mas não tem jeito mesmo de eu conseguir?!

-Isso só depende de você, o que você viu foi só uma das bilhares de milhares de possibilidades de ações, e de acontecimentos.

-E então ainda existe 1% de possibilidade?

-“Se você acreditar e tiver o que é necessário, no caso fé em si mesmo, você consegue o impossível!”

-Quem disse isso?

-Você quer dizer, “quando eu escreverei isso?!”, por que essa frase é sua, será durante mais uma fase ruim sua, você será uma ótima pessoa pra conversar com você mesmo, e com os outros também, e os outros adorarão conversar com você.

-Tá certo! Se existe uma mosca de oportunidade, eu acertarei meu tiro nela

-Bela outra frase sua!

-Valeu, sou bom nisso

-Você não sabe o quanto

-Não sei, mas imagino!

....

-Mas é tanto sofrimento... Esqueça, eu vou sim! Pode abrir!!!

-Certeza?!

-Eu disse que sim, não me faça pensar melhor!

- E ENTÃO QUE SE ABRA A PORTA DA ESPERANÇA!!!

O som de portas gigantes se abrindo

-Até mais, espera ai, “Até mais nada”, Não quero te ver nunca mais Morte.

-Espero que nem eu te veja, tão cedo - Risos - Então meu querido amigo sem nome, bem-vindo à VIDA!

Imagem: Ascenção - Salvador Dali

Sobre teu túmulo

2010-08-02T16:51:00.000-07:00

(escrito a cerca de cinco anos)

Goteja no túmulo frio a minha solidão.
Goteja o sangue da paixão.
Entre o negror da noite densa,
Meu sangue mancha o mausoléu,
(enquanto suspiro e lacrimejo ao léu).
Arfa meu peito numa dança lente.
Tu, amor lascivo e sensual,
Tens teu corpo agora putrefato,
E toda aquela palidez bela e sem igual
Hoje jaz num caixão compacto.
Mau choro lava minha alma da agonia
Respiro o cheiro de teu eterno lar,
Junto com flores que colhi sem alegria.
Ah saudade, como eu sempre vou te amar!
Mesmo qu’eu viva sempre triste,
Meu sangue ainda corre por ti, estou desesperada.
Deitada sobre teu sepulcro, a dor persiste.
Eu miro o céu escuro e a lua prata,
Sozinha eu degusto da angústia e da febre,
E ao molhar lábios e todo o rosto com choro
Tento respirar profundo, sem que se quebre
As taças frágeis que guardam o decoro
Que fingíamos possuir depois do fogo.
Ao lembrar eu choro por desafogo.
Ah quanta saudade eu sinto!
E quantas lágrimas de sangue vou derramar
Perdida em dores tenebrosas deste breu?
Mas comigo, eternamente, vou te carregar,
Sempre, como uma doce lembrança, teu riso,
E sempre, como nódoa feroz te sepultar.
A vela do amor sempre iluminará teu sorriso
Firme em minha memória.
Teu semblante jamais se apagará em mim,
Então vai nascer da nossa história
Uma grande árvore de luz sem fim,
Aqui sobre a tua sepultura,
Onde teu corpo dorme como uma escultura.
E as flores serão filhos nossos
Que eu prometo com amor cuidar,
E dos amores dos nossos votos
E lembranças tuas eu vou regar,
Para quando a tristeza, enfim, me levar
E as asas da liberdade vierem me buscar.
(enquanto meu sangue de mim fugir),
Espero, a ti, chegar.
Verei de novo teu sorrir
E nunca mais vai me deixar.
Com esta dança lenta,
Deste arfar do peito meu:
- Ah!Como me atormenta –
E com o sutil balançar dos quadris meus
Vou macular teu sepulcro com a luxuria.
Já os beijos que dou à noite para serem teus
Vão deixar aqui o meu amor,
E por todo esse cruel esplendor
De tristeza, medo e louvor,
È pra que possamos aceitar
Nosso destino de chorar,
Mas talvez se eu me tornar
Amiga desta saudade que mata-me,
Eu possa erguer-me, levantar-me,
Dar a mão à tua alma,
Retomar pelo medo a calma,
E em valsa fúnebre, harmoniosa,
Sob o brilho das estrelas na lua,
Eu me sinta entre a melodia formosa,
Ai, possamos dançar e eu ser tua.
Mas nem que o fogo dos céus
Venha queimar minha carne cálida
(e me dêem como da vida um réu)
Continuarei triste e pálida,
Deixando lagrimas a jorrar.
E sobre este triste fim, teu sepulcro,
Eu juro,
Em meio todo meu medo obscuro,
Juro nunca deixar de te amar

Se me encantas...

2010-08-02T16:24:00.000-07:00

Não sei se minha capacidade é suficiente para lhe plantar um sorriso no rosto.

São meus desejos sinceros e perdidos e confusos.

Totalmente inseguros. E eu quase não tenho palavras, me faltam impressões, respostas, idéias.

Uma sensação de mergulhar em um desconhecido branco, vazio.

Paredes de nuvens nas quais eu tento apegar-me e plantar sóis, gira-sóis.

Sem raízes se perdem (me perco) como fantasmas etéreos nos sons de sua voz longínqua.

Mas é apenas o cansaço, certa instabilidade e insegurança.

Medo.

E esse meu medo de me perder nos teus encantos.

Ah, e pudera eu, tornar real o sonho de lhe ter em sono ao descansar no meu colo.

Apaziguar tuas dores e te cuidar no cansaço e afastar os fantasmas, sejam eles quais forem.

E...

Dançar a dança no ritmo de sua voz

Embriagada pelo seu perfume e seu riso.

No prazer de desbravar através da sua risada

Os quereres escondidos sob sua pele.

E no ritmo da sua respiração

Brincar com sua nuca e sua graça.

Ganhar espaço na sua agenda e

No relógio biológico de suas vontades.

Beijar cada pequeno espaço de seus lábios

Como recompensa após o anoitecer.

És pirata que me roubou das águas.

Cinza

2010-07-13T17:35:00.000-07:00

Hoje...
O dia estava lindo.
Ar que espera chuva.
E choveu.
A paisagem vestiu suas vestes acinzentadas.
Nubladas.
Perpétuas.
Eu me senti mais viva, me senti viva mais uma vez
entre a neblina, a chuva, o vento, a garoa.
E tão cinza como filmes em preto e branco.
Feito os anúncios de jornal.
Cinza.
Feito grandes prédios sem tinta
Ou como o metro e carros que pintamos de cinza.
Cinzas.
E lavamos as almas, as respirações.
Eu me entreguei ao prazer de ver, de olhar
e continuou tudo cinza.
Foi mesmo um lindo dia.
Todo acinzentado, ensimesmado.
Turvando as luzes da metrópole
São novos pontos de vista
(um em cada gota de chuva).
Pontos e ponteiros do relógio.
Gotas de remédios, gotas de chocolates.
Pontos em gotas. Prismas!
Sem coloridos.
Todos adormecidos.
Asfalto cinza. Sofá cinza.
Cinzas de algum cigarro.
Cinzas entre o preto e o branco.
E no meio da chuva e da ventania
paira o silêncio quieto, cismado.
Ele luta pra ser ouvido
nesse lindo dia cinza que foi...
Hoje.

Tolice

2010-07-05T21:20:00.000-07:00

Tens razão meu amigo. Eu não sou confiável.

Eu me perco com grande freqüência, eu distorço emoções.

Eu sinto tanta dor, e ela logo passa inigualável.

Sinto tanto amor, mas ele se derrete sem condições.

Mas meu coração não. Esse se destrói e se reconstrói

Como mar que te molha os pés e se vai sem dizer adeus, sem avisar

Ou uma melodia de Chopin, Mozart, me corrói.

Mas não volta, só quer pra sempre navegar.

Eu me camuflo no meu medo. Eu sou uma criança frágil e cruel.

Eu nasci para conselhos, para felicitar e para comemorar.

Eu não nasci para o amor. Eu nasci para suportar a dor e o fel.

E, talvez, devesse então calar-me sem antes mais me afundar.

Eu não mereço nada de ti. Nada. E não insisto.

Se me desprezas, ainda devo me satisfazer com o luxo que é teu desprezo.

Se me encantas, eu desisto, se me queres longe eu persisto.

Mas nunca persisto de mais. Eu logo parto sem ensejos.

Eu gosto de partir (além mar), mas não gosto de partir (qualquer tipo de espera).

Ninguém merece esperar-me. Qualquer luz já se pôs.

Eu não sei voltar. Pois se um dia eu soube amar, foi-se em outra era.

Levou consigo e se foi (pra sempre, o amor, a capacidade, os dois).

E falo tanto de mim. Quanta pequenez e mediocridade.

Me desnudo, pois nada pode me dar novamente à luz do brio.

Se me disseram que mereço a solidão. É sim parte em verdade.

Se eu acredito, não mais, e talvez, nunca mais. Vazio!

(Para melhor conviver, vou me esquecer.

Meus fictícios personagens são humanos muito melhores do que eu).

E não há nada para dizer.

Nada, e eu já sei. Adeus.

2010-07-04T19:35:00.000-07:00

Se o coração aperta, angustia-se e sofre em cada momento de silêncio entre os espaços truculentos dos sons da rotina, eu me perco.
Se eu tenho tantos motivos, e nada me fortalece, eu padeço e quero desistir.
Mas não me cala a alma, o coração grita cada vez mais, enquanto nas esquinas das emoções eu procuro rir com o andar calmo da natureza do tempo, e suas brincadeiras com meus sonhos.
E novamente eu me perco.
Choro um choro afogado nos erros, nas incertezas e nas incapacidades de meus sentimentos.
Esfrio-me, me congelo, busco a distância, e me arrependo.
E outra hora não mais, e logo mais volta, e se vai. E não sei...
E de repente eu apenas deixei de acreditar.
E o grito do coração quer sobrepor-se ao grito da alma, que por sua vez, quer sobrepor-se ao grito do coração, e meu raciocínio falha.
Eu me ajoelho.
Caio nas lamentações inúteis do vazio, do não concreto, do não dito, mas arrebatadoramente sentido, atravessando o peito, plantando as dúvidas, as vontades tolas e as vozes em ecos do futuro, do passado, do medo do presente.
E deveria ser tão fácil, mas algo me fez (nos fez) tropeçar no meio do caminho.
E agora eu vejo outros caminhos, de passos solitários que visam horizontes diferentes.
Ao menos por enquanto, meu coração quer ficar quieto, quer acalmar-se para estancar o choro e parar de gritar.

2010-06-23T14:35:00.000-07:00

É uma pequena palavra

Que não chegaria a ser nem mesmo uma pequena frase, estrofe, parágrafo ou texto.

É quente, doentia, cruel, dilacerante, empolgante, revigorante, intimadora, destruidora, construtora, forte, louca, desumana por ser humana de mais.

Detém o poder do prazer e de transformar sonhos em realidade.

Poderia ser “amor”, mas na verdade é “Coragem”.

Nihil III

2010-06-14T19:22:00.000-07:00

O mais puramente medíocre é que eu sinto falta daqueles gritos que ouvia em minha mente. Até mesmo eles cessaram, nos últimos dias ou meses, só o que eu escuto é o som abafado da tosse de meu avô.
Ainda lembro quando ainda era um homem jovem, com vida gritando nos pulmões e cheio de desejos.
Eu envelheci rápido de mais. Rápido de mais.
Nem completei meus 35 anos ao que imagino, e tudo que tenho é um corpo cansado e poluído pela neblina acinzentada que eu chamo de “Grande Solidão”.
Engoliu cada pedaço de qualquer coisa que me fizesse querer viver.
Aqui, é como se não tivéssemos vizinhos, e como se nunca tivéssemos tido amigos.
Aqui não tem mais nada.
Precisava também dizer que eu não falo mais... visto que meu avô, única companhia, deixou de escutar faz tempo.
Tempo...
Eu também não sei quanto tempo faz que a Juliana deixou nossa casa.
Ela foi em busca de qualquer coisa.
Qualquer coisa que a mente dela inventou pra tentar acreditar.
Em deus.
E não tem nada.
Não tem mais nada.
Eu lembro que existia um rio, bem longe daqui, e lembro-me de beijos no rio.
E depois eu já não lembro mais nada.
Porque na verdade não tem nada.
E nada pra lembrar.
Só tem a Grande Solidão lá fora.
E também dentro de mim, e estou falando da neblina agora.
Da neblina que é fumaça.
Eu também me esqueci do Tom.
Quando ele voltou também havia perdido membros, ai nós o enfaixamos.
Desde então ele também não fala mais comigo.
Eu imaginava que os gritos na minha cabeça, eram os gritos dele.
Talvez fossem.
Talvez.
Eu não tenho mais cigarros.
Nos restam poucas conservas.
E depois, eu nem sei o que fazer.
Eu podia ter saído em busca de qualquer coisa.
Talvez eu não voltasse. Talvez eu voltasse sem alguma parte de mim.
Talvez ela volte.
Mas se ela estiver sem pernas, eu teria que ir buscá-la. Lá na Grande Solidão.
Mas ela esta entrando em casa, já está... aqui.
Eu devia ter consertado as janelas quando ela me pediu. Ai quem sabe, ela não entraria.
Não entraria pra piorar a tosse do meu avô.
Para impedir a cicatrização de Tom.
Para me deixar mais velho do que eu acho que realmente sou.
Pra ter levado-a.

Imagem: Quadro de Salvador Dali

Adendo:
Aos singelos (e inspiradores) pedidos de Liz.
E meu muito obrigado.

outros pedaços perdidos:
Nihil II
Nihil I

Ecos Natura

2010-06-09T12:39:00.000-07:00

Nós contamos tantas estrelas em tantos anos e descobrimos os deuses.
Nós dançamos em rodas e em rodas em volta das fogueiras cantamos nossas paixões, nossas vitórias e nossas alegrias.
Em cada refrão de nossos sonhos, as pequeninas fadas vieram iluminar a escuridão das florestas.

E durante infinitas eras nossos ecos ecoariam, para além das florestas, pelos mares, em cada pequeno canto do vasto mundo.
E a cada horizonte vencido, nossas rezas pagãs e nossas canções de paz tornariam cada pequeno vilarejo mais harmônico.
Os deuses finalmente felizes descansariam e sobre nós apenas seus dons nos seriam trazidos como presentes através das chuvas e das estrelas cadentes.

Mas depois da tempestade e da ira, só o que nos restou, foram ouvidos surdos para nosso canto e corações apáticos para nossos ensinamentos.
Não poderia haver mais paz sem que houvesse alguém capaz de ouvir nosso canto e entender que nós falamos de algo dentro de cada um.
Algo que pode aquecer cada desesperado e cultivar a justiça em nome dos deuses.

Depois de tantas batalhas que esmagam o som de nossas canções, quase não há mais força em nossas veias e nem brilho nos olhos.
Não sabes para onde ir, ou para que continuar nesse truculento caminho construído.
Para que?
Mas se fecharem os olhos de todos e o único som a repercutir fosse o ritmo cadenciado da batida dos corações, nós poderíamos novamente ascender a fogueira e lhes dizer novamente, sobre as eras de contar estrelas nunca registrada.

Tens construído estradas que não levam a lugar algum que realmente possa se desejar estar.
Quando estar em roda perdeu o sentido, não há mais sentido para navegar pelas longínquas águas da alegria.
São como pequenos pássaros voando solitários, são peixes brilhantes ganhando águas escuras que não podem ser partilhadas.
São como uma sinfonia nunca composta ou uma poesia nunca escrita.

Mas nós ainda estamos cantando, ainda esperamos que alguém desnude-se das avarezas e dos julgamentos, e dentro de seu peito deixe-nos acender a fogueira.
Para cantarmos em roda e em rodas possamos nos tornar como um único corpo.
E finalmente os deuses nos tragam a dádiva do amor, da justiça e a paz.
Através de cada gota de chuva, estrela cadente e raio de sol.

Imagem: “A Parábola das Dez Virgens” de Friedrich Wilhelm von Schadow

Embriagues

2010-05-25T09:49:00.000-07:00

Um homem quando se torna carente tem grandes chances de se tornar deprimente e depressivo, muito mais deprimente na verdade.
E esse mesmo corre o risco de se tornar um poeta... pobre ser. Acha que é alguma espécie de Deus brincando com as palavras, mas mal sabe ele que elas fazem dele o que bem querem. Que de nada vale seu semblante ou seu orgulho, gozam dele as emoções e sensações perante a sua escravidão.
Indiscutivelmente, agora que conheço a minha sina, para que me preocupar? Quem é poeta é no mínimo amaldiçoado, escória da humanidade, um anjo de asas quebradas.
Eu tenho a paixão das prostitutas, o amor das donzelas e a veneração das damas-da-noite. Por isto só sigo na madrugada, prefiro a companhia dos morcegos à dos semideuses! Ainda me permito voar, mas quando volto ao chão meus pés ardem como se eu pisasse em brasas, e minhas grandes asas machucadas dificultam meu caminhar arrastando-se no asfalto.
Preciso de um olor forte e um gosto doce para aliviar a minha dor. Mas não me resta um mísero mango no bolso.
Deus me deu a arte para que eu ficasse louco. Assim meu sorriso é devéras melancólico.
Cheguei ao ponto! Eu dou risada de minha desgraça.
Por isto meu vinho é do bar mais escuro, da adega mais suja, da esquina mais fedorenta. Eu vivo entre os ratos: "Procure um rato entre os homens e encontrará um príncipe entre os mortais” – Naquelas longas noites de solidão.
Ah... Eu cansei dessa angústia. Maldição. MERDA!
Esta piada não me faz mais rir, a não ser nos momentos de lascivos de raiva e possessão em que me torno masoquista, (até sádico talvez).
Eu cuspo na sua cara com meus versos!
Mesmo estando... perdido, pisado.
Deus me pede uma canção e eu não tenho um PUTO no bolso.
POR ISTO O VINHO DOS POETAS É SEMPRE O MAIS BARATO.
Ironia...deixe-me me embriagar... eu medíocre... eu desgraçado!

Lume Eterno

2010-05-13T14:35:00.000-07:00

Vou aquecer teu coração e tuas noites

Mesmo que eu precise de todo meu calor e alma.

Ei de levar-te comigo através das ondas do tempo

E para onde o destino guiar os passos

Mesmo entre a tempestade e a neve

Na mais profunda escuridão e trevas

Eu não largarei tuas mãos.

Quando os uivos mórbidos da noite ousarem dizer-te ao ouvindo

Qualquer palavra que te cause medo

Eu vou te proteger e te colocar ao meu lado.

Caso o caminho entre a floresta truculenta

Venha cansar-te, eu caminharei contigo em busca de abrigo.

Porque mesmo na mais profunda escuridão e trevas

Eu não largarei tuas mãos.

Eu vou fazer com que teus sonhos se tornem realidade

Transformarei os castelos de areia em fortalezas do tempo

E pra cada dia que o vento soprar nossos rostos

Eu vou olhar nos teus olhos para transpassar pela eternidade.

Como as folhas no vento da madrugada

Assim como na mais profunda escuridão e trevas

Eu não largarei tuas mãos.

Se sangrares, ei de curar-te com meus carinhos e cuidado.

No teu caminho e para as tuas vitórias e felicidade

Eu cantarei noite após noite para teu sono e descanso

Acenderei velas para iluminar tua tranqüilidade

E te aconchegarei, de forma que teu sorriso nunca te abandone

Pois na mais profunda escuridão e trevas

Eu não largarei tuas mãos.

Eu não largarei tuas mãos, não importa quão escuro fique.

2010-05-02T11:35:00.000-07:00

Quero olhar nos teus olhos vítreos e verdes feito a selva, a chuva sobre o lago cristalino das verdades simples de existir.
Assobiar nos teus ouvidos feito vento, feito suspiro e sonhos.
E me destruir e me renovar para o teu colo.
Existir nos limites da tua existência.
Afogar-me nos teus lençóis, na tua imagem e sobre teu corpo derreter.
Quero te amar nas manhãs como se fosse todo esse tempo o único tempo e o tempo infinito. E todas as noites como se fosse a última cada uma delas.
Quero morrer no teu colo para você morrer no meu ventre.
E sobre todas as pálidas faces da rotina, quero brilhar de fogo nos teus lábios.
Colar teus lábios e tua pele como outra tatuagem, e fazer do teu suor meu perfume.
Entrelaçar meus cabelos na tua barba mal feita e recém desperta.
Aquecer minhas pernas nas tuas pernas.
Penetrar na tua alma pelo teu olhar e pela tua língua.
Viver para dissolver-me em transpiração e juntar cada partícula tua em um mapa a desvendar até familiarizar teus poros à textura da palma dos meus dedos
(e olhar e lábios e tudo o mais).
Despir-te dos medos, das inseguranças e das vestes.
Fazer do teu corpo e da tua alma meu abrigo, e fazer de tudo que é meu, um dos meios de te fazer feliz.
Tudo, pra tentar matar esta saudade, esta vontade de ter-te o tempo todo, como se fosse todo esse tempo o único tempo e o tempo infinito pra eu permanecer mergulhada nos teus olhos vítreos e verdes.

Nihil II

2010-03-30T08:18:00.000-07:00

São apenas cinco metros até a casa de Líli e eu não consigo ver daqui.
Ás vezes eu tenho a sensação de estar ouvindo a sua cadeira de rodas ranger, mas eu sei que isso é uma ilusão.
Eu não ouço mais os tiros e bombardeios a mais ou menos duas semanas, isso é o que me lembro ou imagino que seja.
Quase estou acreditando que o relógio esta girando seus ponteiros mais devagar, e se ele parar eu estarei perdida.
É difícil acreditar que chegamos até aqui, mas o Léo já acha impossível acreditar que algum dia foi diferente. Desde que nosso bebe nasceu morto e seco ele não fala direito comigo.
Foi tudo no meio daquela fumaça e eu não posso dizer que um dia fui uma mulher saudável. Acho até bom que meu pequeno tenha nascido morto, assim, é um a menos para sofrer.
Os mantimentos mal dão para mim e para ele, não tem mais água encanada, e nós não tomamos mais banho.
Eu tenho chamado o Leo sempre, peço para ele sair daquele quarto empesteado pelo cheiro do bebe morto, ainda bem que ele já nasceu seco, se não teríamos vários bichos aqui, comendo os restos dele.
Ele sempre quis ter um filho, eu não lhe culpo.
Não posso esquecer-me de conferir o estoque de velas. Estamos nos alimentando de pão que eu mesma faço, é difícil assar sem gás, às vezes o Leo me ajuda a ascender o fogão com restos dos nossos móveis, eu espero que o álcool não acabe.
Talvez, se os bombardeios não voltarem a gente tente sair novamente.

Nihil I

http://framboesasnojardim.blogspot.com/2008/07/feche-janela-meu-querido-no-h-nada-para.html

Adeus

2010-03-30T07:34:00.001-07:00

Hoje nós temos um motivo bobo para sorrir, poderíamos nos abraçar forte e nos alimentar do calor do outro, sentindo o cheiro de flores, refrescantes dentro da sala neste dia frio e sem sol.
Nós poderíamos esquecer as magoas, e até deixar cair algumas lágrimas de alegria regando nosso sorriso, nós poderíamos continuar juntos por mais um dia, ouvindo aquela canção, aquele ritmo que nos ilumina de dentro para fora e falar das memórias.
Depois, poderíamos nos entregar naquele longo beijo, devorando o outro através dos lábios, só tato e pele, e minhas mãos na sua nuca e suas mãos nas minhas costas.
Olharíamos um nos olhos do outro e seriamos felizes.
Nós poderíamos, mas como a brisa do mar, você levou embora todas as minhas esperanças, devorou minhas necessidades, e simplesmente com a mão sobre meu ombro, você me disse adeus.
Eu olhei pela janela, e não pude dizer mais nada. O adeus que eu lhe daria esta ainda dentro de minha garganta proibindo minha respiração, assim como seu perfume ainda esta na minha toalha, proibindo-me que eu a lave.
Você cheirava a rosas. Feliz aniversário...

Imagem: René Magritte - Os Amantes

Outono de 2010

2010-03-23T11:36:00.000-07:00

Eu preciso te dizer outono, mais uma vez, sobre meu amor por ti.
Sobre esta vontade de usar cachecol ao vento batendo a sola dos coturnos sobre as calçadas cinzentas de minha cidade caótica e encantadora, também embevecida em ti, outono (feito eu nos aromas de vinho ou cafeína).
Entre tuas folhas que logo mais caírão amareladas, aquele amarelado de foto, de livro, de folhas de caderno. Junto com cheiro bom de se embalar na ventania do tempo. Ser simplesmente este tempo amigo e me confortar neste presente querido e venturoso. Alimentando as certezas de um momento tão mágico que é esta simplicidade, e aquela vontade enorme de no futuro ter colo. Um colo amigo e confortável que não prenda.
É chegada a estação de beber café, cappuccino, chá quente.
Estação de ir ao cinema de filmes europeus. Estação de amar.
É um prazer quieto e melancólico de estar tão consigo mesmo, e quase completo nos afazeres bons do cotidiano, mas sem rotina, sem sina, sem dificuldades.
É estação de ouvir música boa, ler bons livros.
Escrever os sentimentos e descrever os momentos pintando e reproduzindo tantas cores calmas no céu. Tudo um pouco aquarela.
O balançar das árvores, em breve só galhos.
O cheiro de asfalto molhado na cidade, e terra molhada do quintal.
Vontade de abraçar todos os amigos.
Sempre quando chega o outono, parece que volto pra casa. Essa minha casa que sou eu nesse estado tão puro e verdadeiro de estar comigo.
Tudo enquanto o mesmo pincel se molha na garoa e mancha as cores no papel texturizado, tato mais delicado e atento. Tato para abraço, para lábios, para papel, para outra pele, tato para pintar.
O azul e o branco acinzentados são quase a mesma cor.
Eu vou sujar as pontas dos dedos com essa aquarela.
Seja bem vindo mais uma vez querido Outono.
E estou tão feliz de estar aqui para lhe receber.
Anjo quieto, pálido e confortável, peço que me inspire, que eu possa respirar de ti, me encher com tua poesia, com tua lasciva tênue. Com tua arte que é nos preparar e nos causar surpresas.
Se tu fosses homem, outono, eu ser-te-ia fiel a amar apenas ti para sempre. Sendo este anjo de pintura de aquarela envelhecida como se apresento, sou-te grata, apaixonada e eternamente uma aprendiz.
O dia que eu for como tu, Outono, eu sei que saberei o que se pode chamar de felicidade.

Imagem: A Noiva Cadaver, por poesia melancólica..

Lieben und nur Lieben*

2010-03-23T10:53:00.000-07:00

Vozes no peito confuso sobre ti, meu amigo distante,

Alimento desta minha alma - sonhos e a vontade -

Que fortalece a espera do meu eco viajante

E fere o coração confuso entre a casta e leal amizade.

Pernas bambas. Seguro-me nesta insegurança e tento dançar

Vontade de te observar, desbravar teus caminhos e cantos,

Teus olhos, teus lábios, tua barba pequena para eu acariciar,

Tuas verdades, tuas histórias, teu sorriso pelo qual torço tanto.

E longas noites percorrer a estrada de conhecer-te.

O coração pulsa, as mãos tremem. Balançar no suor frio.

O que era um querer sentir, cavalheiro, é hoje querer ter-te

E deixar-me levar pelas tuas virtudes como ao leito de tênue de rio.

Eu preciso te ver, te conhecer, e no olhar dos olhos teus

- ao deliciar-me na atenção aos teus contornos da face –

Sob suas sobrancelhas, pra que tu possa ver nos olhos meus

o tamanho do brilho diante de teu semblante que me enlaces.

São tuas palavras, tua força, tua busca pela vitória nos prélios,

Teu “Eu” que escondes de tantos, mas me parece, me descreves.

É por ele – esse teu inteiro - que me apaixono fazendo luz ao mistério

Que aos poucos pretendo lhe revelar, sem dominar-me pela febre.

Pois tu és um, por quem eu me apaixono e aquele que almejo.

Pernas bambas. Seguro-me nesta insegurança e tento dançar

Vontade de te observar, desbravar teus caminhos e cantos,

Teus olhos, teus lábios, tua barba pequena para eu acariciar,

Tuas verdades, tuas histórias, teu sorriso pelo qual torço tanto.

Pois tu és único.

*Amor e apenas amor.
Imagem: Shiryu, pelo que ele representa e para lembrar de um tempo onde as fantasias da infãncia se concretizavam, de uma forma, ou de outra.

2010-02-22T15:24:00.000-08:00

Para dilacerar a raiva, para cortar os pulsos, para se fingir de morto e apagar as verdades.
Esquecer e voltar ao caminho, voltar para a estrada, mas nunca retornar ao ponto de partida ou revisitar a estrada já deixada para trás. Mas é só voltar pra estrada. E foco.
Gasolina na moto, no conversível, enfim, vento no cabelo, sol sobre a nuca.
Eu e o horizonte, e isso é bom.
Um mundo todo novo pra desbravar. Árvores que estão ao nosso lado, leve sombra, muito verde, e vamos em frente.
A luta não pára, mas agora é hora de sorrir, de gargalhar do tempo e das armadilhas e urrar cheia de calor e loucura no peito.
Hora de se embriagar do caminho, esse é só mais um dia, e que maravilha que é só mais um dia.
Ao menos, dessa vez, eu sei que existem outros campos que eu posso me desbravar sem medo!

Contar trovões.

2010-01-30T12:19:00.000-08:00

Incredulamente eu me ergo e estou rindo
Eu não sei o que é o amor.

Acredito que um dia, já a algum tempo, eu soube, hoje eu apenas desejo.
Eu desejo poder me apaixonar mais uma vez e tenha tantos motivos para amar que possa enfrentar por esse amor grandes tempestades, os mais terríveis furacões, caminhadas escuras por densas e funestas florestas na busca de uma pequena casa humilde, onde haja uma lareira acessa e um vasto tapete e um colo.
Eu quero ouvir todas as músicas de amor e lembrar de um único rosto e sentir orgulho do que eu sinto.
Quero poder olhar nos olhos tantas vezes e ter a certeza de que nossos olhos conversam livremente e se desnudam de sinceridade e veracidade. Se entendem. E tantas outras vezes eu quero que possamos discutir sonhos, revoluções, teorias e tantos ideais que no final, possamos estar maiores e mais ricos, riqueza que é a evolução.
Quero também cantar junto os mesmo refrões, e rir de nós quando errarmos o tempo da melodia.
Quero desligar a TV no domingo pra ficar olhando o tempo, deitada em um colo quente e desnudo diante a janela, sim, só pra ver a manhã virar tarde e a tarde virar noite.
Alguém pra dar risada, pra cuidar das cicatrizes, pra pedir abrigo e pra fazer valer a pena sonhar.
Eu sonho com alguém pra esperar nos dias de chuva.
Alguém pra contar trovões.

*imagem: Angel Sanctuary

Mar

2009-12-27T19:34:00.000-08:00

Se eu fechar os olhos agora eu vou poder sentir a água cristalina e fresca em meus pés.
Se eu então, ainda de olhos fechados, olhar para cima vou poder sentir o brilho do sol e se eu também abrir meus braços, até mesmo o vento virá.
Mas eu posso continuar aqui, apenas refrescando meus pés, e certa vez ou outra passará por entre eles um pequenino peixe amarelado para me fazer cócegas.
Então eu sorrirei.
Não me importa muito se eu estiver nua em uma praia deserta, ou com um longo vestido branco já um pouco molhado pelos respingos levados e salgados das pequeninas ondas que já se quebraram nos rochedos longínquos ou nos corais coloridos.
O que importa mesmo, é o vento, esse sol leve que não agride, e principalmente a sensação da translúcida água nos meus pés, e às vezes, até calcanhares.
Sinto ainda, que a areia sob mim vai arrastando-se conforme vem e vai cada onda, e eu poderia muito bem ir com elas.
E tudo isso tem um nome muito bonito: “Felicidade”.
Eu posso ouvir cada uma das vagas, as pequenas e sapecas, como também as grandiosas pedindo atenção.
Tudo tem cheiro de maresia, o perfume da liberdade.
E essa é a mais bela composição. Eu finalmente me sinto livre.
Parte desse oceano, dessa praia, dessa confortante solidão e quietude.
Mãe como tantas mães da natura.
Alma, corpo e espírito. Sem separação entre coração, mente e físico.
Sim, e eu finalmente estou livre, só com essas sensações da puríssima água nos meus pés.
Fique um pouco em silêncio comigo. É ainda o som e a frescura das vagas brincalhonas.
Frescor e liberdade, eu rio à toa.
Maresia e água refrescante respingando em minha pele.

E no fim, é hora de abrir novamente os olhos.
Nada de mar, areia, vento ou pés molhados.

2009-12-27T19:10:00.000-08:00

Meia noite, 56 minutos e segundos para quase ser meia noite e 57 segundos.
(e eu estou sonhando com um belo céu azul, uma rede e aquela sensação de dona do tempo)

Quem espera a salvação das máscaras?
Quem pode ouvir cada suspiro louco, cada angustia mórbida, cada som mudo de gargantas cortadas?
E nós não parecemos ter escolhas.
Hoje eu queria poder mais uma vez abandonar todas essas verdades que acorrentam nosso pés fundo na lama.
Eu almejei castelos longínquos, onde pudéssemos dançar sob a sombra de seus portões doces músicas.
Eu sonhei com sorrisos largos e amores livres de inseguranças e receios.
Amigos para dividir o pão. Livros para ler, histórias repletas de fantasias para contar.
Mas todas as minhas escolhas me levaram para longe, mas não tão longe como eu queria estar.
Queria poder dormir em uma nuvem, e quando acordada pelo sol, eu pudesse mergulhar desta imensidão azul para um grande mar cristalino e profundo.
Quis tantas vezes a liberdade dos pássaros mas não sou capaz nem mesmo de escolher entre os sonhos e as boas certezas do hoje.
E só o que resta é um belo baile, com luzes flamejantes, uma música embriagadora e passos compassados nos momentos apertados da noite.
Mas pela manhã, nós teremos que deitar as máscaras de lado.
E pensar, que minha fraqueza sempre me impede de alcançar o caminho para as verdades (da alma).

2009-12-26T14:58:00.000-08:00

Eu sou uma espécie de navegante sem sentido que grita no escuro com os lobos famintos da insânia.
Eu sou tanto o grito, quanto o lobo, quanto a noite.
Sou mais que devaneio.
Eu quero destruir os fatos, apagar imagens, congelar a chuva pra criar cacos de vidro e arranhar a tua pele.
Eu quero passar por cima das flores com a minha raiva e a cada segundo sufocar de insônia.
Quero arrancar da carne as marcas e afundar você pra sempre bem longe do meu coração.

Quero te esquecer, dono do meu Medo.

2009-12-26T14:40:00.000-08:00

Existiu uma época da minha vida em que eu tinha todas as respostas, tudo era claro. Não havia dor ou tristeza que não pudesse ser enfrentada, mas hoje as coisas são diferentes.
Eu sinto saudades daquela minha grande coragem, sinto falta daquela sensação de estar fazendo a coisa certa, de estar no caminho certo, com as pessoas certas, com a pessoa certa.
Sinto falta daquela minha garra e daquela vontade louca de ganhar o mundo, agora não existe mais isso.
Parece até que é abstinência de anti-depressivo.
E nada me da coragem.
De repente a gente vive de mentira, de insatisfação, de um mundo que não existe e eu preciso me desculpar com as pessoas.
Sei lá, desculpe por tantos problemas que não deveriam ser problemas, tanta raiva inútil que não constrói nada. Antes achei que fosse o domingo, o meu emprego, minha falta de coragem, mas agora parece mesmo que é só a falta de coragem.
Que eu estou toda amarrada nas profundezas das minhas futilidades e não consigo mais me apegar a nada e nem a ninguém, e por isso mais uma vez eu tenho que pedir desculpas.
Quero tomar algumas pílulas e lutar pelo que realmente é valido!
Quero sair essa noite e dançar a noite toda.
Quero me embriagar com a música.
Mas eu não tenho coragem, e acho que vou acabar ficando aqui.
Se um dia você disse que eu era medíocre, acertou.
Eu e meu romantismo inútil e os sonhos que cobrem a vida.

Para dizer a verdade¹

2009-11-20T18:01:00.000-08:00

Eu sei, - disse-me ele¹ - queria poder fazer seu sorriso se abrir, mas me dói tanto o peito que isso eu não posso, eu não posso, minha amiga, hoje lhe colocar no colo e lhe enxugar as lágrimas. Hoje não tem tantos mais motivos para você rir a toa, talvez por esse motivo, você queira tanto rir para sempre, porque todas as noites que fica em casa, são noites que lhe angustiam.
Parece não haver sonho para vencer suas dores, seus medos fúteis e inúteis, minha menina, parece mesmo que você quer acreditar nos erros não cometidos, mas tudo bem, toda essa angustia é escolha sua. Sabe que lhe deprime, então poderia calar suas idéias no travesseiro e esquecer. Mas você não quer, você quer remoer seus pensamentos e as suas sensações, então, quem sabe, ter certeza do seu caminho.

A vida não é feita de sonhos, mas pode ser alimentada por eles, e a escolha é sempre toda sua.

¹Vem pela consciência, surge então o tão dito morcego. Ele ronda sobre minha mente, e faz assim... é como um amigo corvo , roçasse no meu pescoço e canta as palavras da esperança.
Não grita, mas me sufoca seu semblante e como me domina e me convence a me entregar, à ela, diz Ela a minha natureza.
De força eu me sustento e caio na calçada da escuridão, chamo pelo nome que não existe e peço que me liberte desta minha amiga: qual reflexo, tão pálido e frio, não me assusta mais, sou eu e acho graça. É meu amor, minha rebeldia, meu estado de embriaguês e perseverança.
Os sonhos, não ficam sempre, mas sempre voltam.
É então este morcego, orgulhoso de sua escuridão, muito longe de qualquer belo gesto de agrado. Este eu que vai rir, mas sempre na escuridão, se esta preso, cai.... se solto, livre reina sua majestosa melodia nos céus.

São estrelas, não estamos enganados, são estrelas.

Um abraço terno diante a janela

2009-10-17T18:17:00.000-07:00

Existe uma maneira de entender porque as flores estão caindo lá fora.
É só parar e reparar no pequeno raio de só que avança em nossa direção pelo horizonte.
É só entender o vento, entender o tempo e o cheiro de que o passado está mais perto do que nunca.
Nós podemos ficar aqui toda a tarde até que a noite caia e nos sufoque de uma vez.
Mas nós também podemos ficar aqui toda a noite até a manhã nos fazer acreditar no amanhecer.
Nós sempre podemos esperar mais de algum lugar, e por isso as folhas caem.
Em um eterno outono qualquer de um país qualquer onde o som da memória se confunde com violinos e pianos.
Lembra dos dias em que nós riamos sempre e nosso som eram como um belo cravo?
Existe uma criança dentro de nós, uma criança que precisa brincar de destruir castelos de areia e construir novamente um império.
É por isso que as folhas caem.
Sempre precisamos nos renovar, derramar algumas lagrimas e seguir em frente, sempre seguir em frente (como as árvores que sempre seguem o céu).
Nós somos assim, apenas como duas crianças brincado na chuva, com os pés na lama, e largos sorrisos.
E agora podemos ter esperança de que as coisas ficarão melhores, nós vamos vencer essa tristeza desnecessária e sorrir para as flores na primavera assim que ela chegar.
Vamos juntos lutar até o fim, vencer cada batalha e cicatrizar todas as feridas.

Ouça essa música comigo, pois ela pode lhe trazer paz. Aquela paz que você tanto deseja e tanto precisa para voltar a seguir e acreditar.
Como a manhã sempre chega, como os olhos nasceram para brilhar, uma nova vida entrará em seu peito e uma luz cristalina irá lhe envolver.
Essa canção é para lhe mostrar a vida.

Vastidão

2009-05-05T12:08:00.000-07:00

No cais do porto, em fila ou dispersos, corações aflitos fitam o azul titânico.

As vagas sob as caravelas dançam incessantes assim como o vento.

E as embarcações que lhe parecem fortes aos olhos surpresos e dinâmicos,

São pequenas folhas frágeis nas ventanias do oceano em cruel movimento.

Sempre há os que sobem os degraus das tabuas para o futuro incerto

Por escolha crêem nas promessas e riqueza de valor imenso e seus delírios

Mas tantos garotos que à força sobem sem saber de seu pesar intenso.

E que abusados, forçados e tristes se esfregam no convés de seus martírios.

E são tantas mortes, tanta dor que lhes cerca, que quase lhes finda

A esperança e a crença na nova terra de outros sóis.

Mas sua imaginação o guia – Oh navegadores em exatas ilíadas -

Para o merecimento de grande honra por vencerem o mar atroz.

Ah! Delírio - No peito arde aquela saudade dos pés firmes no chão

Ah! Fantasia - E de tantas belas damas, senhoras e senhoritas...

Dor profunda - Seus amores deixados na sua terra de grande paixão

Sonhos náuticos - Orando para a benevolência de Netuno – musas aflitas.

E grita na garganta o medo e a insegurança das profundezas

Se há sereia que de cansaço lhe vença, destrua e roube o animo.

Apenas bússolas e mapas falhos, coragem e rudeza

Para vencer a fúria das tempestades quando o mar se exalta magnânimo.

Imaginação. A mente turva como a cristalina água sob suas incertezas

Belos e joviais corpos fortes diante o mar desejam carinho e tranqüilidade.

Suscitando em seu peito entre a vasta imensidão dos dois azuis de tênue leveza

Um horizonte vindouro além dos perigos entre as vagas espumantes prateadas

E canta tua melancolia entre o canto das ondas nas cascas de suas naus e erra

Também entre o canto das aves ligeiras que lhes acompanham desde a partida.

Albatrozes imensos que reinam nos ares e lhe trazem lembranças de sua terra

Onde a lua aconchega seus males com o auxilio de alguma doce bebida.

Ah! Delírio - No peito arde aquela saudade dos pés firmes no chão

Ah! Fantasia - E de tantas belas damas, senhoras e senhoritas...

Dor profunda - Seus amores deixados na sua terra de grande paixão

Sonhos náuticos - Orando para a benevolência de Netuno – musas aflitas.

O mar ruge na proa de suas vidas, e muitas vezes parece fim não ter.

O leme é forte e no veleiro o vento valsa em torno de toda sua vastidão,

Tamanho desvario dos caminhos desconhecidos no léu a percorrer.

Mas segue sempre forte no dantesco insano trilho de sua missão.

Chora e sofre seu peito, ao mesmo tempo em que agradece o sol na nuca e o vento.

Sem tempestades a respiração alivia, e finalmente enche o peito com ventura.

O cheiro do mar, o vinho, o limpo céu e as boas histórias lhe servem de alimento,

E seu espírito de júbilo e contentamento se enaltece em brilho digno da natura.

E voltam a perde-se em devaneios saudosos, esposas e filhos em terra os perdoa..

No alento do coração forte que supera a violência de tantas vezes escondido chorar.

Ama com arfar a vida e as boas lembranças que lhe mantêm firme na proa.

Pois nas turbulências das ondas nunca se sabe ao certo o fim de seu navegar.

Ah! Delírio - No peito arde aquela saudade dos pés tendo onde firmar

Ah! Oceano – traz nesta nova terra um grande motivo pra tanto pesar.

Eu.

2009-05-02T16:55:00.000-07:00

Carrego a liberdade em minha voz e meu canto, em minha nudez de preconceitos e máscaras, seguindo os barcos em alto mar e não perco a oportunidade de assitir a uma forte e devastadora tempestade. Sou apaixonada pela força e fúria dos tubarões, e aprendi com eles a defender meus sonhos, minhas crenças e principalmente meus ideais. Consumo apenas o peixe que me é necessário para sobreviver. Aceito meu corpo, minha sensibilidade e meus defeitos... Busco ser feminina e lasciva, tanto quanto forte. Orgulho-me de sempre ter coragem de mergulhar mais fundo sem nunca perder a precisão. E acredito que no mais escuro e denso oceano, sempre haverá peixes fosforescentes e corais para me acompanhar. Solitária, desbravo as ondas e oscilações que o mar me traz, pois sei que se eu estou em meu rumo e seguindo o vento de maresia que escolhi, eu sempre estarei em casa. E hoje, minha casa é o Oceano.
Sereia, pela força de minha alma

Casa.

2009-04-03T10:34:00.000-07:00

Mais um outono chegou e meu maior medo continua gritando, como fazer para não deixar mais um outono escapar?

Quero caminhadas solitárias e melancólicas sobre as flores e folhas caidas no andar contra o vento.
Assim que o frio chegar, um cachecol quente e uma xicará de chá. Alguém que toque uma canção pra me acompanhar. Quero tardes inteiras perdidas e deslumbradas sobre folhas de papel e lápis, e tinta e pincéis.
Caso o sól apareça, quero esmiuçar a coloração amarelo e alaranjada refletidas na parede.
Quero olhar para o topo das árvores e ver aquele verde de literatura.
Um cheiro bom e um bom livro. Ou muitas folhas em branco pra escrever. O silêncio no entardecer e falar sobre poesia.
No centro de nossa grande cidade, cinzenta e apaixonante, caminhar no abraço de um grande amor. Assistir uma peça de teatro e tomar café quente e espumante.
Suspirar.
Longas madrugadas despertas e carismáticas.
Quando se está perdido, procurando um abrigo, eu estou buscando minha casa.
Um lugar que me complete e me faça entender esta vida.
Procuro respostas e me parece que elas se encontram sob uma luz gótica e deverás melancólica. Olho a ventura dos gatos cochilando e percebo como tudo poderia ser mais simples. Mas não é, não é mesmo?
E se fecharam uma oportunidade, de repente não dá mais, temos que nos erguer e construir outra. E como?
A gente nunca sabe o caminho, nunca. Todos, todos os mapas estão velhos, e as estradas estão aí pra cobrir as marcas do passado.
E tudo que eu queria era olhar pela janela e poder dizer que ainda sou uma parte do Outono, mas ele provavelmente não me esperará e eu vou continuar procurando coragem e meios de resgate.
Ah, outono.
Hoje eu me contaminei de minha essencia e me sinto contente e ridícula ao mesmo tempo. Tantos problemas, tantas dificuldades. E como eu faço pra ajudar o mundo?
Vai anoitecer e eu não sei como fazer para recuperar e aceitar a verdade.

. Desenho de Durër - Melancolia.

Nihil I

2008-07-29T11:42:00.000-07:00

Feche a janela meu querido
Não há nada para ver lá fora, não há nada para ver.

Perdi a conta dos disparos lá fora

Perdi a conta das suas lágrimas.

Perdi a conta dos corpos.

Feche a janela, eu já disse querido. Feche a janela! Não há nada para ver lá fora.

Nihil:

As janelas não abrem e o rádio não toca nada, não fazemos mais músicas, os cães não latem já tem alguns meses, sim, alguns meses.

O dia inteiro é só a fumaça, a fumaça cinza e mal cheirosa das ruas.

Os dias e as noites estão indefiníveis, eu conto os dias pelas voltas do relógio.

A Ana, já faz um tempo, não tem mais mamado do meu leite, e Paulo não brinca mais, ele não ri mais.

Miguel não consegue desviar sua atenção da nossa palidez, ele sempre me lembra que quase nenhum sangue nos cora.

Ao menos, ainda tem o barulho rangedor de minha cadeira de rodas para nos lembrar de que ainda estamos vivos.

Estar em qualquer outro lugar, seria como estar em qualquer outro lugar.

Quando a fumaça começou e tantas cinzas vinham com o vento, eu acreditei que Deus estava nos abandonando.

Hoje Paulo disse: “Deus não existe”.

Eu não consigo acreditar que vocês vão voltar, eu também não acredito que um dia essas cartas chegaram a vocês.

Antes, eu ia até a praia colocar as cartas em garrafas.

Hoje as portas não abrem, e mesmo se elas abrissem, elas dariam para esse mesmo cinza que tem aqui dentro.

E eu empilho as cartas para passar meu tempo.

Fizeram tantas revoluções, defenderam tantas idéias e pra que? Pra que se minha pequena não toma meu leite?

Nós estamos morrendo, e nosso passatempo é medir a evolução de nossa degeneração.

Devoramos livros para debochar de seus autores.

Apelidamos Beckett de Nostradamus, e estamos rindo. (Eu e Miguel)

Sim, rimos porque não temos nada melhor para fazer.

Olha só: “Não há nada melhor para fazer”

Somos disformes.

O pai de Miguel resolveu sair, ele voltou sem um braço e metade de uma perna.

Agora ele está na banheira, mas isso também já faz algum tempo.

Assustar-se-ia com minha magreza e com a de todos nós.

Faz diferença?

Não. Nunca. Nada.

Parece que quando existiu sol e lua, eram sonhos.

Mas já chega, estou ficando cansada.

Escrever não é mais tão divertido.

Nunca foi.

Nunca nada foi.

Vou colocar óleo na cadeira de rodas, e jogar cartas com Miguel.

Esqueci de dizer, provavelmente estas letras saem tremidas, estamos quase no escuro.

As velas estão no fim, em breve, precisaremos queimar nossas roupas.

Com saudades, Lili.

Obs.: desculpe a frieza, mas o bombardeio lá fora não me deixa mais escrever poesias.

Aprendendo

2008-07-28T11:16:00.000-07:00

Porque teu beijo é o local onde quero aportar, eu não paro na primeira tempestade que parece me levar para longe do teu porto. E nem me intimido diante as noites em que estrelas não catam no céu, e nem nos dias insólitos em que nenhum vento empurra meu navio.

Existem milhares de maneiras de atribuirmos valor, em especial, a algumas pessoas.

Muitas vezes atribuímos valor por alguém pensar como nós, às vezes por desfrutarem de gostos parecidos e outras ainda, por serem incrivelmente diferentes do mundo que as cerca ou do mundo que nos cerca.

Existem também aqueles que valorizamos e desejamos por parecem inalcançáveis, simplesmente por estarem longe. Existem aqueles que valorizamos porque nos ouvem, outros tantos, porque parecem ter sempre um bom conselho na manga. Outros que se mantiveram ao nosso lado por muito tempo, e outros por nos proporcionarem a melhor noite de nossas vidas.

Existem aqueles que sempre nos procuram, e outros que basta um telefonema para que se aproximem.

Existem aqueles que nos dão valor e por isso são valorizados, e aqueles grandiosos com quem sempre nós aprendemos e nos sentimos bem.

Sendo que cada um é importante para um momento de nossa vida, seja esse momento extremamente curto ou, curiosamente, tenha a aparência da eternidade.

Porém, existem aqueles que de tão importantes, precisamos nos afastar um pouco, ou aos poucos, definitivamente ou por alguns momentos, porque esses possuem tantos motivos para serem valorizados e conquistaram um lugar tão grande dentro de nós, que por incrível que pareça, podem nos sufocar.

E, é claro, é preciso aprender a nadar, antes de mergulhar em alto-mar.

Nauta

Luz

2008-07-12T08:50:00.000-07:00

Quantas vezes li e reli a mesma cena?

Busquei pr’a não consumir-me em dor, alívio.

D’outro tom qualquer outra luz amena,

Que clareasse e desse-me vida à nova face em meu abrigo.

Quis deixar rolar meu pranto e revelar meu encanto

Desta vida ambígua, onde sonhei dar-te o corpo meu.

E entre estas noites quentes, meu suor de volúpia é tanto,

Que me pesa deixá-los, oh desejos! Em meu sono quase ateu.

Viste que víbora traiçoeira me picara pela manhã,

Quando a noite cai, tua filha torno-me. Híbrida!

Cultivo no meu seio um rosário rubro, e sã

Eu te vejo me ferir com teus espinhos de ponta gélida.

Memórias sufocam-me com seu antiquário empoeirado

E a mesma cena revela-me o canto, o medo, esquecido sorriso.

Amor puro por tua essência é inspirado

A mesma história (da voz de gralha insípida) se repete, meu amigo.

Nada mais não mais me tornará o leite ou o vinho,

Beberei só do que por direito me é provido.

Do pão qu’eu como, alimento, pro dia sozinho,

Ceifar-me do prazer (teu colo, ou seja) me é devido.

Qu’esta luz me acendesse, azul ou rosa magenta

Pintaria eu, teu retrato, que te és merecido ser infinito.

Pelos teus dedos, a passar, com suavidade tremenda,

Eu deixaria manchar minha face (à tua vontade)

Desenhando um labirinto.

Refaz-se no meu peito o madrigal de vidas.

Rejubila em meu pescoço teu aconchegante respirar

E no meu peito e rosto teu sublime olor, dúvidas?

Apaixonar-me é tão inútil quanto te adornar:

Vela acessa sob o sol do meio-dia alegre, vivente,

Enquanto permaneço, na perversa escuridão, triste somente.

Na penumbra nenhuma luz se faz surgir,

Ao contrário, és tu que vais a me deixar aqui.

Ao contrário...

(escrito em meados de 2006)

Artemis

2008-07-12T08:42:00.001-07:00

Procuro fotos nas gavetas.
Nas gavetas do tempo e da memória eu procuro imagens tuas
Para lembrar-me do teu semblante e do azul plácido brilhante dos teus olhos
(ou seriam castanhos?)
Terra castanha do sítio que é teu cabelo, areia branca fina da praia que é tua pele.
E o vestido que é cobertor, donzela. A coberta que é vestido.
Água do banho que é cachoeira, teu canto sereia, teu canto.
Hiato de sons e murmúrios que perambulam pela casa.
Minha velhice que sossega a irá.
Procuro nas gavetas, teu pente ainda tem um fio prateado:
A marca do tempo e da saudade.
E fotos, não há.
Qual era a cor dos teus olhos? Qual era? Qual era teu cheiro, amor?
Que o perfume já secou e amarelou os livros.
Páginas dobradas, anotações, filosofias.
Livro de receitas, romances e virtudes.
Características e pesares.
Pingente de lua, brincos, pulseira e anéis.
Um broche dourado que tu nunca usaste.
O rótulo de um vinho, poeira.
Procuro fotos nas gavetas.
Sem eira nem beira.
Camisola, lingerie, velho, decrépito, tudo cheira a mofo.
Tudo que pode caber em uma gaveta, coisas que não ficam na memória.
Nome que confunde com apelido carinhoso.
Moedas que não valem mais.
Ah, Artemis. Fugiste,
Não lembro, não lembro, não lembro.
Mãos enrugadas que não seguram nada.
Memória falha de onde tudo escapa.
Fugiste Artemis, fugiste.
Caixa preta caída atrás da camiseira.
Peito que lateja, olhar que lacrimeja, mãos tremem, amiga.
Que saudade de você. Que vontade de lembrar o teu rosto.
Recortes de jornais, velhos, um pouco rasgados.
Passado cruel sempre volta, feito gosto de fel que não sai da boca.
Violência dama, sem pena, cem cortes, devagar, lento, profundo.
Cem cortes, na memória das notícias sem cortes.
Recortes de jornais, óbito.
Procurando as fotos nas gavetas, só uma: “Preto e branca”.
Sem cor dos olhos teus, sem cor do teu cabelo.
Jovem era. Então o fio branco no pente é meu.

Sem Sinal de Lua

2008-06-18T10:48:00.000-07:00

Parte 1 - Rafael.

Madrugada de terça para quarta feira. Junho de 2008.

Com a mão esquerda colocou a chave na fechadura, com dor de cabeça e cambaleando olhou em volta e avistou as escadas por onde subiu. O elevador já desligado como sempre após as 02h00. No final do corredor a pequena janela pela que viu a noite fria e nublada lá fora. Sem sinal de lua. Girou a chave duas vezes para a direita, levou a mão até a maçaneta da porta, girou a 90° e empurrou a porta. Entrou e encostou a porta. Lembrou-se da chave, abriu novamente a porta, retirou a chave da fechadura, fechou e trancou e deixou a chave ainda na porta. Estava escuro. Caminhou sem ascender nenhuma luz, deixando cair algumas coisas e guiado pelo som de uma televisão ligada.

Chegou a seu quarto e abriu a porta que estava apenas encostada.

Camila já estava dormindo vestida em seu pijama rosa - chá. Na televisão passava um daqueles velhos clássicos do cinema, desses que foram remasterizados e coloridos recentemente. O quarto cheirava a Leite de Colônia, assim como ficava a pela da moça sempre após banhar-se.

A cena parecia ter-lhe despertado um pouco de sua embriaguês. Desligou a televisão e sentou-se em seu lado da cama. Tirou os sapatos, a jaqueta pesada de couro, e a calça do paletó. Entrou para baixo das cobertas e deitou-se. Permaneceu, por longos instantes, parado olhando na direção do teto, porém por estar no escuro, nada enxergava a não serem os seus pensamentos acusadores e melancólicos. Pensava no modo que contaria tudo a Camila, se é que ela já não desconfiava. Seria justo cometer essa crueldade com ela? Ou piro seria omitir? Pensou na esposa, deixou verter uma lágrima. “um ano de namoro, dois de casamento. Ela tão nova, vinte e dois anos de pura jovialidade, ela já não tão novo, doze anos de diferença, e quem imaginaria, já tão destruído e causando tanto mal a ela.”. Abraçou a esposa mais continuou que continuava a dormir profundamente. Cada vez mais angustiado com suas atitudes, apertou-a em seus braços “Agora é tarde demais”. Ela pareceu acordar por um pequeno instante e recostou seus flancos no corpo dele, voltando a dormir.

Parte 2 - Camila

(manhã daquela mesma terça feira)

Camila acordou mais disposta. Rafael havia saído mais cedo que o normal, sem sinal de café da manhã na mesa mais uma vez, porém, varias de suas roupas estavam para fora do guarda-roupa sobre a poltrona do quarto, o que demonstrava que seu esposo havia parado para escolher com que roupa sairia para trabalhar, ao invés de vestir a primeira que pegasse como fazia quando estava deprimido.

Ela deixou tudo bagunçado, tomou banho, vestiu-se e foi trabalhar. Na hora do almoço, como de praxe, ligou no escritório de Rafael. Foi atendida por Julia, a secretária que lhe disse apenas que o Sr. Rafael não havia chegado até o momento. Preocupada, Camila ligou no celular no celular que, aparentemente, estava desligado. As horas seguintes foram angustiantes.

As 16h00, saiu do trabalho e foi para casa sem vontade alguma. Ao chegar ligou novamente no celular que ainda parecia estar desligado. Pensou um pouco, e deparou-se com a possibilidade do aparelho estar sem bateria e que não havia motivo para preocupação. Ligou para o escritório e novamente ouviu a voz de Julia “O Sr. Rafael não está.” Logo em seguida, a voz de um homem do outro lado da linha pareceu dizer: “É a senhora Camila? Deixe-me falar com ela.” Camila ouviu atentamente o que Carlos (colega de trabalho já a alguns anos de Rafael, que freqüentava a residência do casal) queria lhe dizer e com voz chorosa desligou.

Permaneceu imóvel.

Quando recobrou a consciência sobre seu estado, levantou-se, e começou a colocar a casa em ordem.De instante em instante, Camila deixava-se chorar. Pensava se diria a Rafael que já sabia de tudo por intermédio de Carlos, ou se esperaria até que ele lhe disse-se.

Parte 3 - Diálogo intuitivo.

Noite de terça feira até madrugada de terça para quarta.

20h15- Rafael lembrava-se da noite passada ao lado de Camila e sorri.

20h17- Camila lembrava-se da noite passada com Rafael e chora.

00h32- Rafael esta cada vez mais embriagado.

00h47- Camila já de pijamas, estava deitada assistindo televisão à espera de Rafael. Quanto mais a madrugada avançava, menos sono Camila sentia. Passava um especial na televisão, uma seqüência de vários filmes antigos, clássicos do cinema, desses que foram remasterizados e coloridos recentemente.

02h28- Rafael subia vagarosamente os nove lances de escada até seu apartamento, o elevador já estava desligado. Pensava: “Drogas na juventude, álcool, mais essa merda de cigarro que eu não consigo largar. Sem falar em todas as noites que acabei comigo. Não era de se esperar algo diferente...”

02h29- Camila pensava: “Tantos anos se negligenciando...hoje que ele parecia mudar... Como seria de outra forma?”

02h53- Rafael finalmente chegou ao nono andar e estava em frente à porta.

02h54- Camila escutou um barulho na porta e fingiu dormir.

Parte 4 – O encontro.

Camila ouviu cada passo de Rafael até chegar a porta do quarto. O percebeu desligando a televisão e acolhendo-se ao seu lado. Quanto ela a abraçou, teve uma desmesurada vontade de dizer a ele que já sabia de tudo, mas não conseguiu, principalmente pelo fato da embriagues de Rafael, seria simplesmente inútil. Porém, quando ele a apertou, sem forças para recusar o afeto, aproximou-se mais dele e lembrou-se das palavras de Carlos: “Camila, conversei com Rafael hoje, ele foi retirar o resultado de um exame e chegou aqui já perto da hora do almoço, e saiu novamente. Camila, ele não pode te dar filhos”

2008-04-03T08:31:00.000-07:00

Eu queria um tempo a mais pra te descobrir, outono. Queria ficar esta tarde toda no teu colo e deixar a chuva limpar meu peito, meu ventre e meus pulmões. Pois hoje, as janelas não serão abertas, eu vou encostar a porta do mundo e mergulhar no meu desconhecido.

“Ponto de ônibus. Ao redor percebe-se um lugar isolado. Chove. Fim de tarde.

Jovem está sozinho no ponto de ônibus. Tem uma mochila nas costas, carrega livros nos braços, o esta rosto abaixado. Parece pensativo e distante. Ora olha na direção da avenida, ora para seus livros, ora para o chão. Parece dizer “não” pra si mesmo com a cabeça. Tem-se a impressão de que um pensamento lhe vem, continua pensativo, e mais uma vez abaixa o rosto. Resolve sentar-se, coloca os livros sobre o colo, olha no relógio e suspira. Treme de frio. Pega os livros e levanta-se rapidamente, dá sinal para o ônibus que pára muito à frente do ponto, corre na direção, um carro passa em alta velocidade jogando muita água sobre o Jovem. Abre o farol, o ônibus segue. O Jovem fica parado na chuva, sem a menor reação. Chora quieto. Dá-se conta dos livros e volta para baixo do ponto de ônibus. Senta-se e espera. Tira a mochila das costas, começa a procurar algo em seu interior, à medida que não acha procura com mais afinco. Retira um saco de pão, olha dentro dele, e amassa-o (está vazio). Enfia o saco novamente na mochila. Coloca novamente a mochila nas costas. Retira do bolso algumas moedas, começa a contá-las, suspira longamente. Os livros ameaçam escorregar de seu colo, na tentativa de impedir as moedas caem no chão. O Jovem rapidamente põe os livros no banco de ônibus e corre na direção das moedas. Sai de debaixo do ponto e recolhe as moedas na chuva.
Sem que ele perceba um senhor se aproxima e coloca o guarda-chuva sobre ele. O Jovem olha agradece com um sorriso tristonho e o Senhor sorri. Jovem se levanta, e ambos seguem para baixo do ponto de ônibus. O Senhor fecha o guarda-chuva e cumprimenta o Jovem com um grande sorriso. O Jovem fica tímido, mas retribui o comprimento, senta-se e volta a contar as moedas. O Senhor senta-se ao seu lado e o observa. Senhor coloca a mão no bolso do casaco, e entrega uma moeda ao Jovem que inicialmente se assusta. O Senhor faz um gesto de insistência, o Jovem arqueia as costas para trás. Pensa, olha para o Senhor, deixa os ombros relaxarem, pega a moeda e agradece com um movimento de cabeça. O jovem coloca as moedas novamente no bolso. Ambos voltam seu olhar para a avenida. O Jovem mais uma vez suspira e lacrimeja. Eles se olham. O Senhor sorri mais uma vez para o Jovem. Eles voltam a olhar para a avenida. O Jovem se levanta, dá sinal. Um ônibus pára, o jovem ao entrar olha novamente para o Senhor, ele sorri, e acena com a mão dando tchau para o jovem.”

Exercício de dramaturgia.

O que você me diria sobre cada um desses personagens?
Um gesto vale mais que mil palavras, ou não?

Deixe seu corpo falar por você.

Falhos Soldados

2007-12-09T17:02:00.000-08:00

Falhos soldados esquecidos tropeçam na estrada. O coração chora, a alma devora qualquer vontade de existir... Eles arrastam suas armas sem munição, a bandeira rota limpa o sangue do homem tétrico que sussurra seu perjúrio para as árvores, e os jovens, fatigados das batalhas, choram por seus amores exilados. Ah! Cede a luz que oscila na névoa, um repouso, um refúgio, uma fuga da marca no peito: uma ferida aberta que explora o coração, uma visão, um templo sagrado onde possam se curar as feridas e sejam apagados os rostos deixados para traz. Que o caminho oprime os envelhecidos da guerra. Os corações que se perderam no tempo do cárcere e não chegam mais a se arriscar na tempestade colorida das armas de fogo.
Vento sopra medo, fica quieta a canção da vitória no porvir, apenas cega o futuro, rasga a farda e abandona a espada, não há mais pelo o que lutar.
Ah... pede um drink no bar, brinda o cavaleiro das sombras. Corrói os corpos e deixa sobre a mesa, o coração de quem morreu pelo menor preço. Os que foram caros, os coloca nos bolsos, e os leiloa logo mais.
Sujas faces, nada limpa tão profunda insatisfação, e como dói o compasso do tempo, nada em que se acreditar para seguir agora.
Uma bala no peito, um rasgo nas entranhas, e tudo esta devastado. Não existem pássaros que cantem o choro, todos se calam, se fecham, gritam com seus olhos o desespero. Ameaça uma lágrima que não cai, duas lágrimas que não caem, mas a cada metro, outro soldado cai, permanece e se apaga, sem rosto, sem amores, apenas a marca de seu ferimento, fratura exposta na história. Eles seguem, vegetam, padecem e somem na névoa quando se apaga a luz.

Sem Reflexo

2007-12-09T16:50:00.000-08:00

Uma negra borboleta pousou em meus ombros, deixei que ela me levasse pela dança de suas asas. Ressurgindo pela morte, e não dela. Sem escolha ou força, deixei a cabeça tombar em direção ao peito. Agora os olhos se erguem e após o funeral eu serei a essência dela e ela meu coração.
Nos meus lábios um único gosto, um estigma em minha pele, cicatriz eterna. Tento conter o sangue toda noite, mas a cicatriz ressurge ao amanhecer.
O rubor desaparece. Pálida, não me olhe assim, não me julgue ou me venere.
Esta fera grita, somos espetáculo de Quixote. Adormeço como Bela-Adormecida, meu sono não tem nada de belo, é apenas profundo e denso.
Neste cruel pesadelo
Faz-me bizarro com teu veneno
Cria seu filho em meu ventre
Adormece-me com teu zelo
Pinta meus olhos de negro
Camufla a pele com essas vestes
Está frio lá fora
Também não há pinturas, os desenhos sobre sua mesa estão espalhados e apodrecendo. A poeira tira o brilho do verniz recente da madeira velha. As portas rangem, os galhos batem nas janelas, as árvores ancestrais quase cobrem a visão da igreja, do pequenino mosteiro sobre a colina e do cemitério atrás dos framboeseiras.
As casas amontoam-se e rejubilam nos interiores chamas alaranjadas como grandes flores. O ar tem vários cheiros, o café do bar decadente na entrada desse prédio velho, o vinho aberto sobre a mesinha ao centro da sala, quase posso jurar que este novo cheiro delicado, suave, “úmido”, de uma doçura quase acida e refrescante seja o cheiro do sereno.
Sinto as costas rasgarem de dentro para fora, onde esta sua mão para segurar a minha? Você demora da caçada, eu volto a regurgitar o sangue. Sinto muito frio. Estigma cada vez mais aparente em minha pele. Asas de borboleta. Estou com frio.
Sem orgulho rastejo, entra a essência da borboleta pelas minhas veias, o vestido branco enegrece, sinto o sangue escorrendo em minhas costas, agarro-me no grosso batente da janela, tudo aqui é desumano, turvo, embriagador, céptico, assustador, hediondo, sujo, velho, decrépito, belo.
Uma grande sombra me cobre. E não há reflexo meu no espelho...Onde esta você para segurar minha mão, estacar meu sangue, e me segurar com seus braços fortes?
Sombra negra. Grandes asas surgem e tampam a lua. Torno-me vagarosamente esta borboleta enquanto a dor me trucida. E, estas grandes asas que tampam a visão para a cidade, eu sei, você ira chegar.
Neste cruel pesadelo
Faz-me bizarro com teu veneno
Cria seu filho em meu ventre
Adormece-me com teu zelo
Pinta meus olhos de negro
Camufla a pele com essas vestes
Está frio lá fora.

Anátema

2007-09-14T21:57:00.000-07:00

Uma mácula do apodrecimento.

A expulsão e o sofrimento.

A saudade e o medo não são mais inimigos.

Maldição, as dores e os castigos.

Um poema com meu sangue escrito.

Vinhos e lagrimas,

Tempestade lá fora regando minhas lástimas.

Expulsa!

Pelo portal dos sonhos,

Adentrei em meio às nevoas,

Trevas desta insignificância.

Devota do inferno do arrependimento.

Esta contido na minha vida um manuscrito.

Anátema, meu castigo.

Mácula da imperfeição.

De lúbrico a esconso

Ocultando o jovem ancião,

Que à mansão dos mortos me levou.

Anátema, cruel e perpétua,

Dissolvendo com gritos de dor, meu coração.

Berros solitários, gelando minha pele nua

Sendo cortada com facas flamejantes,

E o suicídio rindo de mim distante.

Anátema, maldade e matança;

Anátema, trevas à lealdade;

Anátema, louca desesperança;

Anátema, fim dos séculos...saudade;

Anátema, fim dos sonhos de crianças;

Anátema, mancha de sangue e sofrimento;

Anátema, sozinha, oh morte, eu te lamento;

Anátema...

Uma de minhas primeiras poesias, quando

aos quatorze anos, me aventurava a escrever.

À noite

2007-09-14T21:26:00.000-07:00

À noite,

Alguém sem nome faz uma enorme falta.

Alguém perdido talvez também se embebede desta melancolia.

Talvez toda nossa poesia seja apenas uma.

Rostos fúnebres.

Máscaras:

Para esconder minha vergonhosa face e meus impulsos,

Para revelar meu interior.

Nada faz sentido quando é dia.

Eu me perco.

Eu me camuflo, me escondo, me mordo, me esqueço.

Suicidei-me...

Agora tento me ressucitar.

Quero as portas do cemitério.

Morta neste abismo, me desça um gole do seu rum.

Fantasma, cante.

A décima segunda badalada que não chega.

Um colo no calabouço.

Suspira este ar gelado.

Envolve no silêncio de seu mausoléu...

Voltar a ser poetisa.

Chora meu espírito com medo de morrer nesta mediocridade.

Poema de abertura da revista eletronica R.I.P., edição 05.

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Devaneios Inconsequentes

2007-08-26T21:13:00.000-07:00

Devaneios inconseqüentes, minha cara!

Quem mais diria desta forma tua esperança?

Que maior vontade te iluminara

No despertar da tua sagrada infância?

Nenhum motivo que te guie ou perfume.

Quem te carrega é tua injustiça.

E não mais lhe proverá o lume

Para teu doce cheiro sumir e tornar-se carniça.

Nada criança, é como tua vaga menção conduz.

Desnudas a carne e o peito oprimido na névoa.

Cobre apenas tuas madeixas com negro capuz,

Para que não te enforques nos cachos das trevas.

Perdoa, anjo, minha lisura desmedida.

Que a muito deixaras te cair no abismo

E a pouca luz do teu outono esta perdida.

Salta para teu acabrunhado lirismo.

Aprendes com os corvos, e te acometas na tua dor.

Impõe teu pesar e pesas esta vontade de sorrir

Que teu sorriso mais me mata que me traz calor.

Neste olor à dor de não poder partir.

Medes o tempo no asfalto e na calçada

Calas teu orgulho e me permite a mão fria.

Teus portões na mentira da paixão calada

Mentes e tomas meu amor por areia fina.

Das-me apenas esta face mascarada lazuli,

Gelada pelo ártico de uma profunda ambigüidade?

Não me aceitas ou me domina em tua buli

Julgas-me, anjo frágil de madeira, sem veracidade.

Deixais de turvações, cara, e te colocas em meu colo

Ou vai logo ao Demônio que devora graça tua.

Pois perder-te me é fúria e beleza de Apolo:

Visto que mata o verme e junto a beleza nua.

♫

2007-07-21T14:10:00.000-07:00

Não há lembrança alguma que poderia, o pesar, roubar-me
Nem mesmo o olor da flor mais frágil.
Nem mesmo a voz rouca da garganta seca de meus ancestrais fantasmas.
A vela não seria capaz, da alcova, iluminar toda esta espectral paisagem .
Minha mente cala-se no vácuo da noite, na calada do vento da montanha.
Na face rósea de Vênus, eu vi rolarem as pérolas deste amanhecer.
Para nunca mais ver quem me embriaga, Hécate tampou-me os olhos,
Mesmo que eu tentasse forçar a memória, o vinho que tombei
- à garganta para que me fizesse morrer sem culpa em quaisquer braços –
Corou-me as bochechas e me dilacerou a carne.
Como um bufão, tortuoso em meu andar, e com o corpo a balançar,
Deitei-me aos pés da Lua humilhando-me no folguedo dos nobres.
E do corpo torcido, manco, corcunda e com o rosto disforme
Arranquei em minha rudeza os cravos e jasmins.
Riram de mim todas as máscaras do teatro, depois de muito correr dei-me por vencido.
Não houve donzela que me amou, tampou um amigo a me aconselhar.
E os gritos, malditos rugidos no qual revelou-se minha besta.
Ah, fera! Colocou-me nesta jaula com meu comportamento nefasto.
Bruxa que me percebeu insensato,
Deixou-me aqui – com o gosto amargo de seu elixir –
Acorrenta-me, pobre palhaço, não há nada que me aprisione mais que a solidão
E nem maior vontade que me liberte, que alcançar uma migalha de pão.
- rolou da mão da dama jovem... caiu... mas não alcanço.
Que belo desejo poderia um bufão sem riso ter?
Se eu pudesse, cantaria para alegrar quem me cega.
Pois se o sol por ventura bate neste calabouço, é apenas o pendulo de minha agonia.
Que nem seu brilho vontade alguma me traz.
Nem memórias, nas quais eu pudesse me refugiar.
Maldito Rasputin, até o que havia neste coração levou.
Voou com o vento... se foi.
Quando durmo sonho com a jovem de cabelos castanhos ao piano.
Que indecência, nem saberia dizer se é minha esposa ou filha.
E se não for ninguém? Melhor que seja um vulto,
Como sou no pesadelo das crianças que com meu horror se assuntam.
Chicoteiam-me os cavalheiros, me pisam seus cavalos.
Eu cheiro a esterco.
Mas é um alívio nas horas de tortura poder sentir o cheiro da grama.
Minha morte vem ao poucos, e cada vez acredito que demore mais a chegar.
Pois quando penso em eternidade, lembro de uma saudade de alguém
Que pode não ter existido, e a sina de nunca ter amado.
Mas se é noite de festa, eu posso me aliviar.
Mais uma vez me embriagam, e mais uma vez eu me humilho para Lua.
Talvez Vênus tenha pena de mim, pois sempre vejo suas lágrimas no orvalho.
Tenho dormido todas as noites sobre meu próprio sangue,
As feridas não cicatrizam...
Daí nenhuma lembrança... nem a voz baixa do padre.
Encomenda minha alma ao diabo, velho, que esta face horrenda
Não merece repousar ao lado de Deus.
Turvou-me a visão, o vinho, e destruiu-me a razão.
Sem saber de onde eu vim, só conheço a canção dos camponeses.
E fiz dela algo meu, onde eu canto feito tenor, e todos pensam
Que sou um anjo.

Para onde as flores vão no inverno

2007-07-21T13:51:00.000-07:00

"Como uma furiosa serpente a corrente dos acontecimentos devorou meus anseios e esperanças, uma a uma, minhas vontades foram oprimidas. Porém confesso minha culpa neste tribunal – onde o ar rarefeito me sufoca – eu deixei que elas se calassem. Sei o destino ao qual pretendo chegar, conheço minhas sinas futuras e os pecados de meu passado, mas sempre parece haver uma curva onde não devia existir. E por que eu volto no tempo? Talvez acredite que relembrando, se reviva e assim, talvez exista algo no passado que eu possa mudar: um livro que eu não li, a letra de uma música que eu não entendi, uma porta fechada, uma janela aberta.

Tudo foi morrendo, e as flores no jardim eu parei de regar.

Nem mais pessimismo!

Mas remoer-se todos fazem, os indiferentes, os desiludidos, os suicidas, e eu não serei mais uma que nada acrescenta.

Quando achei que todos não reparavam, descobri que alguém se importa.

Por este motivo (e na esperança de me tornar quem realmente sou) dedico a beleza de uma filosofia de vida – que pretende em sua natureza revelar o divino de cada sentimento – aos olhos de uma criança.

A pedido de uma grande amiga."

Quantas framboesas! Muitas, incontáveis e inexplicáveis.

- Mãe – perguntou Lorena a sua mãe que fazia um café fresco naquele entardecer - Para onde as flores vão no inverno?

O cheiro do café que mãe de Lorena fazia, preenchia não só a cozinha, como a sala, os quartos, a casa inteira cheirava a café fresco.

Sentada à mesa da cozinha, Lorena entediada de treinar sua caligrafia, fazia desenhos de flores no pé das folhas do caderno. Olhou mais para o meio da mesa e viu seu giz de cera espalhado junto com folhas em branco. Preparava-se, emocionalmente e com cautela, para deixar o caderno e se por logo a pintar. Mas sabia que ao fazer isso levaria um pequeno puxão de orelhas por não ter terminado a lição, achou melhor conter essa vontade. E foi neste suspiro de quem sabe que deve esperar o final de semana para ir ao parque, que Lorena pões os olhos sobre uma antiga foto amarelada de seu avô, pai de seu pai, falecido há pouco tempo. Lorena não saberia dizer o tempo exato (arregalou os grandes olhos castanhos sobre a foto) mas sabia que era recente pelo tamanho da dor que ainda sentia.

Lorena lembrou que as morriam no inverno, ligando assim a idéia da perda recente. Havia sido o inverno de seu avô.

- Mãe, para onde as flores vão no inverno?

A mãe de Lorena estranhou a pergunta. Sentiu pela voz da filha que não era bem isso que ela queria saber.

Ah!O cheiro de café por toda a casa. Na sala o rádio ligado com o volume baixo não deixava o silêncio reinar. O locutor tinha uma voz grave e macia – Voz de travesseiro, parece que ele fala no nosso ouvido, dizia sua mãe – Desde então, quando durante a noite Lorena contava seus segredos para o travesseiro, era com essa voz que ele respondia, aconselhava e conversava com a pequena.

A mãe de Lorena serviu-se de café, em silêncio virou-se na direção da filha, cortou um pedaço de bolo e passou nele um pouco de geléia. Sentou-se a mesa. Percebeu que Lorena arregalava os olhos sobre a foto do avô, deu um suspiro e Lorena pensou que aquele suspiro era diferente, não era suspiro de quem espera para ir ao parque, era outro suspiro. Era suspiro de pesar.

A mãe de Lorena bebeu um gole do café já adoçado, engoliu, continuou sentindo o gosto. Ela disse a Lorena, com um doce sorriso, que as flores iam para o céu.

Mas para Lorena, isto não fazia muito sentido, a única coisa que lhe importava era a dor da saudade, aquele vazio imenso que seu avô havia deixado. Quis saber o que fazer com a saudade, ela queria parar de sentir dor, não queria mais que lágrimas caíssem antes do sono.

Olhou em volta como se tentasse descobrir algo, nas paredes e em sua volta, que lhe fornecesse meio de diminuir sua dor. Assustada percebeu que até as flores do pequeno vazo na sala haviam morrido. Viu na estante fotos de parentes que não estavam mais com eles.

Na sala, Lorena ouviu um barulho novo, seu pai chegava cansado e com os passos vagarosos. Apesar de jovem, seu pai era muito pálido e magro, o que lhe tornava extremamente parecido com seu avô.

Mal seu pai acabava de sentar no sofá de estampas gastas, Lorena largou seu caderno e foi ao seu encontro. Por alguns segundos permaneceu imóvel, bem a frente de seu pai, seus olhares se alto sustentaram. Estáticos! Lorena temerosa por achar que poderia estar próximo o inverno de seu pai e este confuso e atordoado pelo semblante da filha.

- Eu não quero sentir saudades de você, pai! – Disse Lorena quase me lágrimas.

Vagarosamente deitou-se no colo do pai, segurando com força sua camisa, se acolheu naquele canto sagrado.

O pai de Lorena, curioso e comovido pela demonstração de carinho da filha, a abraçou e do cansaço passou a uma grande calmaria.

Lorena acabou perdendo a noção do tempo em que estava naquele colo e naquele abraço quente. Pensou, formulou muitas questões e idéias sobre a partida, sobre sentir-se sozinha, sobre o choro – Mas nós não enterramos as flores!- murmurou ela. Descobriu que seu pai era o botão de seu avô, ela seria o mesmo de seu pai e um dia teria seus botões.

Fechou os olhos com força, como se assim agarrada ao pai, ela pudesse evitar que o inverno chegasse.

A noite ficou imensa lá fora, e logo estava dentro de sua casa. Sua mãe sentou-se ao lado dos dois e finalmente a pequena adormeceu.

A manhã seguinte também amanheceu fria, mas algo havia mudado.

Bem quieta foi até a cozinha, pois seus cadernos ainda estavam sobre a mesa.

Encheu um copo com leite, passou a geléia de framboesa em algumas torradas e começou a escrever:

“Oi vô, ontem eu descobri para onde as flores vão no inverno, elas vão perfumar o céu! Mas eu descobri que nós, aqui na terra, podemos sentir ainda o perfume das flores com a lembrança. Mas, vô, a lembrança não é a mesma coisa, por isso eu chorei muito, eu senti muita falta, eu quis que meu inverno também chegasse.”

“Fiquei com muito medo de perder outras flores, e nada eu poderia fazer para impedir isso. Mas foi quando abracei meu pai que descobri a terceira coisa, que sem dúvida é a mais importante: quanto mais eu sentir o perfume da flor, mais forte a lembrança dela ficará na memória.”

“Eu acho que a dor, a tristeza e a saudade, apesar de dolorosas, são importantes, pois assim, vô, eu sei o quanto as flores são importantes na nossa vida, e só o que eu não quero é me arrepender de não ter olhado para todas elas, que todos os dias, de graça, me oferecem o colorido da vida e o cheiro bom das manhas.”

Lorena dobrou a carta, andou com os pés descalços de menina sapeca até a foto do avô que já havia voltado para a estante, deu um beijo na foto e guardou junto à carta.

Na semana seguinte, Lorena não quis ir ao parque, fez com que sua mãe levasse-a até o túmulo de seu avô. Lá, ela plantou a semente de uma flor amarela e prendeu, na lápide, a carta com a cera da vela.

Lorena nunca explicou sua pergunta, mas para ela já era o suficiente saber o que fazer da saudade e da falta que as flores fazem no inverno.

Equilíbrio

2007-06-09T20:17:00.000-07:00

Hoje eu quero um silêncio amigo, e um amigo como o silêncio. Melancolia de refúgio e um cálice vazio na mesa. Voarei nas asas de vampiros, dormirei quando os gatos e os morcegos dormem. Durante a madrugada seremos solenes. Trancarei-me na paz do outono, recostarei minha alma cansada sobre a folhagem da arte. Vou de encontro ao sepulcro dos pesadelos, enterro meus pés na grama úmida do orvalho. Deixaremos as janelas à luz da lua. Sem embriagues, mantendo o espírito na base da confortante quietude. O horror poderá servir de encontro às profundezas da sabedoria. E quando observar a cidade só respirarei o que há de misterioso e que dialoga com minha interioridade e introspecção de tempos românticos perdidos.

Triste

2007-06-09T20:10:00.000-07:00

Mantenho-me aqui – perdida.

Solitária e cheia de lágrimas.

Onde meu corpo empalidece quase sem vida

E cheia de lástimas.

Choro – escondida – comedida.

Acometida num mundo louco

Onde se possa degustar da solidão.

E se choro, meu pranto é rouco,

E calando-se, se vai a devoção

Por todos os meus sonhos belos,

Hoje, infames e em flagelos.

Será que, pra minhas agonias,

Há de haver respostas?

Só me quer a melancolia

Com suas mórbidas propostas.

Então a dor me deixa aqui, assim,

Sem acreditar num feliz fim.

O Sentido.

2007-06-09T20:00:00.000-07:00

É sentir na pele o vento frio,

Ver a verdade nos olhos de outrem,

Sentir que a luxuria tirou-lhe o brio.

Ver que só nas sombras há o além.

Ter medo de em cada passo pisar em falso.

E a adrenalina ferver-lhe a alma.

Com o sofrer prender-lhe em laço

Mórbido, onde se esvai a calma.

Jamais beijar o céu de amores,

Nunca vir a alcançar o sorriso,

Pois a tristeza lhe excita em louvores

E, da angustia vê sempre o riso.

E por mais loucos no correr em passos largos,

Não chega na ventura de feliz viver.

Só as lagrimas lhe acompanham com afagos.

De carinhoso, só tens, seu sofrer.

E ao correr deixa para traz,

Mais dor, mais medos, mais lágrimas.

E mais forte a solidão faz

Com que os prantos sejam dogmas

Para seu lamento voraz.

E assim vai ficar – chorar. Estar ai a sofrer.

Assim para sempre vai calar,

Vendo noutros olhos seu morrer.

Nesses olhos do funesto pesar.

Minha Deusa de Branco

2007-06-09T19:51:00.000-07:00

São aquelas memórias,

Longe de algo que eu possa aceitar.

São lugares distantes

E vozes distintas me abraçam.

Eu caminho sem pressa.

Eu viajo solitário.

Uma deusa de branco me espera.

Eu sorrio e me entrego,

Sem hesitar e sem escolha.

A cada passo a floresta é mais escura,

E os pássaros cantam para mim.

Eu me perco e tento achar

A luz da vida ainda acesa.

Novamente tudo parece um sonho,

Um sonho onde estou presa.

Sinto a nostalgia,

É um perfume doce

Que acende a minha alma.

As vozes são misteriosas.

No céu brilha a lua.

As folhas no chão, mortas,

As flores resistem ao frio,

A deusa de branco me chama,

Eu não vejo seu rosto na neblina,

A penumbra o cobre.

Ela é minha salvação,

A porta para a liberdade.

Mas quando me entrego

Ela me deixa sozinho neste sonho.

Em sono profundo

E sem saída para a vida.

Eu vejo a luz nascer e morrer

Muitas e muitas vezes.

Minha esperança se desfaz.

E a deusa de branco

Sem me levar com sua luz.

Ela me esquece nas sombras

Das memórias.

Eu revivo cada instante

E me pergunto: Por que?

Cordel

2007-05-12T23:07:00.000-07:00

Dê-me de tua sombra uma faísca,
Um lapso em teu passado.
Mistures esta dor em saliva, lasciva
Morta que eu me estendo ao lado
Deste teor de odor ao qual me sujo.
Venero o cheiro, neste néctar me aprofundo.
Acorrento-me a esperança de teu zelo.
E pelo o que mais prezo e desespero eu juro!
Proclamo à vista de meus demônios,
Ergo o orgulho, mas abaixo a cabeça aos anjos,
Que dentre meu canto, teu nome, permanece puro,
Mas mantêm sobre ti os olhos jônicos,
De carretéis e curvas que ti seguem.
Que meu jeito de sorrir é em preto e branco,
Já que meu choro só os espíritos percebem.
Assim, corda que sustenta meu fio pálido de vida
E pende o corpo a deitar ao chão,
Conta minha sina no barbante de cordel
Que a ti minha luz não passou em vão...
Apaga-se
Que meu jeito de sorrir é não sorrir ao léu.
E se me despeço...

Anjos

2007-05-01T11:42:00.000-07:00

Foi a primeira coisa que nós vimos, descendo do céu estrelas cadentes durante o dia.

Anjos
Os anjos estão caindo, meu amor, estão perdendo altura, suas asas tornam-se granito aos poucos, nós não vemos saída, sua luzes cintilantes estão nos cegando, seus gritos de dor estão rasgando nossos ouvidos.
Querido, chovem asas de borboletas sobre nós.
Em algum momento eles ouviram o chamado, nós corremos para as catedrais e para os castelos: “Vamos nos abrigar do vento e da tempestade, os anjos estão caindo sobre nós”.

A queda
Estamos correndo em círculos, estamos perdendo a guerra, eles caem sobre nós, seus corpos nos pulverizam, e na agonia de planar por mais alguns estantes o balançar de suas assas levantam os furacões da terra.
Vamos nos arrastar como vermes ao horizonte, nos manteremos cegos, surdos, como também nossos gritos rugem em uníssono. Temos medo, o pavor congela nosso rosto, esta frio no paraíso desumano das criaturas de sonhos, esta quente como no inferno, adrenalina, esta nevando cinzas... Abrace-me, estou com medo.
Caindo...

Inferno
Vamos nos esconder no inferno, vamos nos trancar da luz resplandecente que desce sobre nós lá fora. Vamos nos enforcar com lágrimas, jogamos fora o cálice da esperança, não há mais vinho, não há mais pão, vamos nos sufocar, vamos pendurar a corda.
“Desça pela escada de mármore, desça criança, my moonchild, de me a mão, segure pelos corredores, guie-se pelo odor dos jasmins, desça”.
Nós não precisamos entender, o grito de dor dos anjos...Seus corpos lá fora estão sangrando, nós estamos morrendo em desalento, nossas mentes estão sangrando.

A Mansão
Qual jardim nos pertence? Qual crime estamos cometendo? Qual castigo é meu castigo?
Pelo portão, vamos correr, atravessar entre as árvores, pelo caminho de pedras, até a porta da mansão. Bater na porta de cedro, depois de passar a fonte. Corra eles estão caindo. Truculentos e pesados corpos sobre nós, morrendo embaixo dos anjos, esmagados.
Sua perna esta quebrada, segure minha mão, não vou deixar você aqui para morrer. Agüente mais um pouco... Sim! Minha cabeça esta sangrando, mas não há tempo agora, só mais alguns passos, até já vejo a fonte, só mais alguns passos. Por favor não pare, não solte minha mão, só mais alguns passos.

Relatório (Parte 1)
(Barulho de máquina de escrever).Nunca foi documentada uma guerra onde tivéssemos tanta certeza de ter perdido-a antes mesmo de ter começado, quem nos mata, pobres anjos para quem rezamos, não tem escolha à não ser cair sobre nós, destruir nossos lares, nossas famílias, nossas flores. Eu prefiro não correr, prefiro meu último gole de cafeína e minha velha máquina de escrever (não temos mais energia ha algum tempo desde que eles chegaram).
Como nunca fiz nada em favor da humanidade e ontem eu jurei para alguém que eu poderia ser diferente, esta é minha contribuição.
Não posso dizer em que parte do mundo isto começou, aparentemente a energia que eles emitem causam alguma espécie de “pani” nos nossos aparelhos elétricos e interferências em linhas telefônicas, ondas de rádio e aparelhos de televisão, ou seja, primeiramente a região afetada fica incomunicável com o mundo. Quando chegam um pouco mais próximo é sua luz cintilante (e bastante fosforesceste)que nos ameaça e queima nossos olhos. Aqueles que se encontravam ao ar livre admirando o espetáculo daquelas estrelas à luz do dia foram os primeiros a sofrerem os efeitos dessa luz, obviamente os próximos tentaram tampar os olhos e cobri-los de alguma forma, foi em vão, um a um ficaram cegos, houve aqueles infelizes que, assim como eu, tiveram só uma parte da visão danificada podendo ver, apesar de tudo, com clareza o que se segui...

O Forte.
Talvez agente sobreviva, respirando fundo, aqui dentro estamos seguros, eles não são tão grandes para destruir esta construção...Talvez sejam...Mas eu confio, eu acredito que nós vamos escapar vivos, sei que esta doendo, a gente tem perdido cada vez mais sangue, posso sentir, as ataduras vão funcionar, só não podemos desmaiar.Ficaremos pelo menos com nossa voz e nossos ouvidos, vamos poupa-los.
Isto é um Forte, sobreviveu a tanta coisa, séculos e séculos esta construção esteve de pé, protegeu reinados, crenças, povos inteiros puderam contar sua história.
Acredito que depois de tudo, outros também terão sobrevivido, acredite em mim (silêncio).Você ainda esta sangrando muito?(silêncio) Você esta me ouvindo?(silêncio) Você pode falar?(silêncio) Será que sou eu que não ouço mais? (silêncio) Você esta aí?(silêncio) Esta me ouvindo?...(silêncio).

Cadavérico
Já que me levaram a visão e os ouvidos, poderiam ter me levado também o olfato. Eu sei quanto o horror esta próximo pelo cheiro que vem dele...Sangue, fumaça, óleo e gasolina dos carros, adivinhe quem vai provocar um incêndio? Alguns corpos começam a feder. No começo tentei me guiar pelo olfato apenas e fugir, mas tudo parece em vão, este ar cadavérico vem de todas as direções, inclusive do alto e de baixo, até mesmo tive a impressão de estar pisando em algumas pessoas, se estivessem mortos não faria muito diferença, se estivessem vivos se moveriam, mas e se só tivessem forças para gritar, eu andaria sobre eles aumentando sua dor e não os ouviria, nada de ossos quebrados, nada de pedidos de ajuda, nada.
Até o momento meu corpo não sofreu nenhum arranhão mais não tenho condições de direcionamento para fugir...Imagino que há muitos que ainda tenham uma parte da visão ou ouçam um pouco e estejam tentando fugir.Que ironia anjos.Tudo esta cadavérico... Principalmente meu peito, meu coração e o cheiro desse momento infinito que parece atravessar e devorar séculos em alguns segundos.

Relatório (parte2)
Curiosamente o corpo dos anjos parece ter ficado sensível a nossa atmosfera, ou poluição, seus corpos grandes (cada anjo tem cerca de 70 a 90 metros) parecem que definham mais rápido, sua decomposição é mais rápida, aumentado o odor de putrefação no ambiente.
Se alguém for ler esse relato talvez entenda porque a pressão exercida coma queda dos anjos é tão terrível. A abertura de suas asas podem chegar a 170 metros de comprimento. Quando destroem prédios, florestas, ou quebras de grandes rochedos nas praias não parecem nada divinos.
(o restante ainda será postado)

Neblina

2007-04-29T12:47:00.000-07:00

Película de neblina que envolve o sonho mostra-me o caminho, sugere-me. Sussurre tão profundo que eu sinta em meus ossos, congele as lágrimas dos olhos, aquece meu peito em sono profundo.
Aprofunda meus medos no travesseiro
Apague os rastros que eu desenhei, cala minha fonte de desassossego.
Silêncio para uma tarde quase morta, as primeiras luzes acendem...Tédio...Badalada de relógio velho, ancestrais de meu ritmo lento...Arrasta.
Permita-me manter os olhos fechados, Apolo definha nesta tarde e minhas previsões falham.